Leopardos en la nieve

MONTAÑEROS DE "ALAS DE LA SONRISA"

2012-01-07T18:47:00.010+01:00

“Alas de la Esperanza” si, ¡cuando sea! “Alas de la Sonrisa”… no me veía capaz, pero había decidido que quería hacerlo, quería participar en esa jornada en Ocaña en que acompañaríamos a unos niños a montar en globo, a ver si conseguíamos que, al menos por un día, tanto ellos como sus familiares olvidaran “el problema”, haciendo una de las cosas mas bonitas que se pueden hacer: VOLAR.

Pero nada mas llegar y ver a los niños con sus familias, me eché para atrás, había tristes recuerdos que volvían a mi mente y… no podía. Así que en cuanto alguien pidió ayuda para volver a los coches para coger unas gorras, lo vi claro, “¡me voy!”

Abrí mi maletero y mientras sacábamos las cajas se cayeron unos calcetines sucios del fin de semana anterior, me había ido con un amigo a subir una montaña después de todo el verano sin entrenar. ¡Gran idea la mía! Había sido tan inconsciente y bruta de no dudar cuando me propuso la ascensión, y claro está que la falta de preparación se notó y llegado un momento, me senté en una roca y dije que no podía más.

Momento "NO PUEDO MÁS"

Juraría que me atizó con un palo, aunque estaba tan cansada que ni me acuerdo, mientras me decía que le diera al botón.

“¿¿¿¿PERO DE QUÉ “BOTÓN” ME HABLAS????”

Él me explicó que hay veces en la vida que no podemos más, como me pasaba a mi en ese momento, pero que todos tenemos un botón de… “un par de h&%*@#” (si me permiten la expresión). Esos mismos que echamos a la vida cuando creemos que no podemos, pero tenemos que seguir. Así que ya estaba dándole al botón para seguir subiendo, porque él no pensaba llegar si no era conmigo. Así que, le hice caso, y le di al botón.

Trás darle al botón de "un par de h&%*@#", LO CONSEGUIMOS

Entonces, mientras recogía los calcetines y pensaba en esto, se me cayó la cara de vergüenza ¿Quién era yo para decir que no podía cuando esos niños y esas familias están dando todos los días al DICHOSO BOTÓN?

Así que agarré las cajas, me di media vuelta y volví para pasar una de las tardes más bonitas de otoño que uno pueda imaginar, riendo, jugando, contando chistes, respirando un aire demasiado movido como para volar, cosa que no conseguimos, pero lo suficientemente limpio y cálido como para disfrutarlo.

Cuando me di cuenta nos estábamos despidiendo, ya había terminado la tarde, ¡Que gran tarde! Aún me pregunto por qué nos dieron las gracias, cuando las agradecidas éramos nosotras por tener la suerte de compartir un rato con los mejores y más duros montañeros que nadie puede imaginar. GRACIAS.

Un machete, Margarita y dos denuncias.

2011-10-29T19:41:00.008+02:00

Ya habían estado allí, es un sitio diferente a cualquier otro conocido, en el que solamente los lugareños pueden vivir en él eternamente sin volverse locos. Hay quien lo bautiza como Paraíso, y la verdad es que se parece bastante, pero supongo que la naturaleza humana, humana-civilizada, por raro que parezca, no está preparada para pasar allí demasiado tiempo.

Algunos lo intenta, aterrizan en esa tierra de playas vírgenes, palmeras y monos, predican a los cuatro vientos la pura vida del lugar, lo inhabitable que es el mal calificado como primer mundo, y deciden fumarse aquello que las plantas les ofrecen, quemarse al sol, sin ser conscientes que en unos años solicitarán como Derecho propio la cama de hospital en aquel renegado primer mundo donde esperarán curarse de los males adquiridos en esa vida “natural”, que no era la suya, y que les llevó a donde ahora pasarán los últimos años de su vida, encontrando una muerte prematura por no haber usado la cabeza cuando la tenían antes de perderla.

Pero esa tierra tan bella, exótica y tropical tiene sus maravillas y milagros pues es el lugar perfecto para procrear, la fecundidad del lugar penetra en los cuerpos que en ella se aman y da vida a unos niños multicolores, sanos y fuertes, afortunados por pasar sus primeros años en un lugar tan bello, que tarde o temprano deberán abandonar.

Ahí es donde sitúo esta historia. Ese era el lugar al que decidieron regresar para volver a encontrase después de dos años. No había otro mejor ni peor, era ese, y ellas ya no éramos las mismas, eran mejores.

Fueron las infantas las que llegaron primero a esas costas bañadas por el mar Caribe, ocupando su tiempo en lecturas, bicicletas, soles y baños. Siempre buscando lugares deshabitados donde crear "su reino”, y así llegaron a esa curva de la playa, fuera del alcance de la vista humana, abrieron sus libros, cuando apareció de la selva un hombre con botas de agua, un machete oxidado y una máscara terrorífica como Hannibal Lecter en El Silencio de los corderos: “¡Dios que horror! ¿Se puede saber que piensa robándonos con esa máscara? Seguro que tengo pesadillas…”

Se levantaron de un brinco en el que a una se le cayó medio bikini, el mediocre imitador del Señor Lecter jamás se vio en una igual: “Que frescas son estas gringas!” debió pensar mientras escondía una sonrisa maliciosa bajo la máscara y hacía la petición en inglés:

“Good morning Ladies! Money Money!”

“Good morning Ladies??? ¿Pero usted quien se ha creído que somos ¡gringas!? Pues no le entendemos, a nosotras en español que es lo que se habla aquí”

Ante la locura de las atracadas (recordad lo que decía al principio de esta tierra, que vuelve loco a cualquiera) el hombre optó por agarrar el bolso y salir corriendo, sin plantearse ningún roce carnal con aquella pareja de infantas, raras y locas, pues durante el atraco una había optado por enseñarle un pecho y recriminarle por el uso del inglés (no entendía nada, ¿no es materia obligatoria en la escuela?), mientras la otra le hacía caso omiso ocupada en terminar la lectura en la que estaba inmersa.

“¡Así no se puede trabajar!” Se dio media vuelta y desapareció en la selva.

Una vez que la infanta lectora terminó su libro, fueron a la comisaría del pueblo mas cercano, sabían que no recuperarían lo robado, pero tampoco tenían nada mejor que hacer. Una caseta con vistas al mar, dos policías sentados en sendas mecedoras, y un tercero intentando calmar a un gringo (este de verdad) que gritaba mientras se clavaba un machete en el cuello, eso es lo que encontraron.

“¡Le mato! ¡Le mato! A Margarita le mato”. Era un norteamericano, aquel que amenazaba con el asesinato. Unos cincuenta años, con la piel llena de tatuajes quemada por el sol, y pendientes en los lugares menos recomendables. Uno de aquellos que por quedarse en el Paraíso, creyéndolo propio, habían perdido la cabeza y algunos dientes, todo sea dicho.

El policía, calmado con su buena vida le intentaba tranquilizar: “Pero a ver, si Margarita se le acerca, aléjese ¿no es consciente que esa negra no le hará bien?”.

“¡¡¡Pero es ella quien tiene la orden de alejamiento!!! Not me, ¿por qué debo alejarme? ¡¡¡LE mato!!! Le juro que le mato, ¡she is drivingme crazy!”.

El policía, viendo la oportunidad de librarse de esa loca que atormentaba al pueblo incitó al pobre loco al crimen: “mire usted, si mata a Margarita le caerán 20 años, sinceramente, no me parece mucho teniendo en cuenta que todos nos quedaríamos en paz sin ella, así que hágalo, yo me encargo del papeleo”

En ese momento en el que estaban las infantas inmersas en los acontecimientos, les llamó otro policía para escribir la denuncia. Ya podría haberse esperado, pues nada conseguirian con ella y se quedaron sin saber el desenlace de la historia de Margarita.

Así que ahí estaban, intentando poner una denuncia que tuvieron que repetir, pues cuando finalizó de escribir, les preguntó que estudiaban contestando las dos al unísono: “No estudiamos. Somos además de infantas, abogadas”.

El policía arrancó la hoja que tiró a la basura mientras empezaba de cero: “¡Uy! ¡Que pena! Disculpen ustedes, entonces lo haremos otra vez, y bien, ya que ustedes de esto saben.”

Y con esas se fueron: dos infantas, dos bicicletas y dos denuncias, pues no consiguieron ponerse de acuerdo con el color de la camiseta del ratero; en una el ladrón la tenía roja, en la otra azul. No hace falta decir que no recuperaron nada, que recriminaron la poca valía de el cinturón negro de una, y que hay quien inmersa en la locura de llevar mas de 30 años en esa tierra juró, que si a ella le pasara, daría la vida por lo robado.

Ellas optaron por quedarse con sus vidas aún a falta de sus pertenencias, no merece la pena perderlas, ya que en tal caso, con ellas se irían todas esas situaciones rocambolescas que tanto divierten a infantas y plebeyos, además… uno nunca sabe lo que le espera, hay que seguir vivo y cuerdo para disfrutar de ello. Mientras tanto, a vivir la espera, que como dice el regalo que me hizo un amigo:

"THE IDEA OF WAITING FOR SOMETHING MAKES IT MORE EXCITING!"

INDIGNACIÓN ESPAÑOLA

2011-06-02T16:33:00.013+02:00

Un domingo de comunión, pan y vino, lechal y pastel, una Gran Escritora de la familia me preguntó el motivo por el que hacía ya tiempo que no empuñaba la pluma.

Yo me excusé echándole la culpa al de siempre, pertenecer a su grupo de 5 millones de miembros es lo que tiene. Había aplicado su plan de austeridad en mi vida cotidiana a raja tabla, lo que suponía un Soberano Plan de Aburrimiento del que únicamente escapo en momentos de judo y montaña.

“Lo siento, en estos momentos mi vida carece de interés, no sé de qué puedo escribir”

Gran mentira, sobretodo en estos días en que aquí, España, hay tanto a lo que dedicar unas líneas: la generación ”NI NI” de la que se hablaba, jóvenes que “pasan” de todo, ha sido eclipsada por aquellos que SI estudian y SI trabajan, o al menos eso quieren, la inmensa mayoría de los jóvenes que todas las mañanas se levantan para estudiar, trabajar o para la única opción que les queda, tomar un avión e irse, como me escribió un amigo en la dedicatoria del libro ¡INDIGNAOS! de Stéphane Hessel, que me regaló hace un par de meses y que precisamente da nombre al movimiento del 15-M: Un alegato contra la indiferencia y a favor de la insurrección pacífica:

“Blanca (…) no te preocupes que te irá bien todo. Y cuando algo no te guste demasiado, ya sabes cómo es la salida ¡¡¡ME VISTO Y ME VOY!!!”

Irse es precisamente lo que están haciendo muchos o lo que pensamos hacer otros, irnos de España porque aquí… no hay futuro.

Este pensamiento hizo que el 15 de Mayo un grupo de jóvenes y no tan jóvenes se manifestaran en España. Las consecuencias fueron sorprendentes: esa indignación que tristemente compartimos la mayoría tomó forma de acampada que a fecha de hoy continua en muchas plazas de las ciudades españolas, haciendo lo que nunca me habría esperado que pasase en España, manifestarse de la forma más pacífica y civilizada que yo jamás he visto, es por ello que se han ganado el respaldo de tantos ciudadanos.

“Hay mucho perro-flauta” dicen, pues la verdad es que si, no lo voy a negar, las pulgas y garrapatas de Sol lo confirman, pero se de abogados, jueces, empresarios, médicos, profesores, jubilados, estudiantes, gente de derechas, izquierdas que se han unido con sus “indignaciones particulares” a este movimiento, que han ido a Sol, algunos han prestando su ayuda en comisiones, han dado la cara frente a los Mossos en Barcelona o se han emocionado escuchando el PENA PENITA PENA de Sevilla….

La verdad es que no estoy del todo de acuerdo con todos los puntos de su manifiesto, tampoco estoy del todo en desacuerdo con cierta política que dijo que cuando un gobierno de derechas lo hace mal se le cambia, y cuando es de izquierdas se quiere cambiar el sistema.

Pero lo cierto es que algo no va bien (además de la mayoría de nuestros políticos) cuando tanta gente, tan diferente sale a la calle manifestando su indignación, no sé si será el sistema, el gobierno, los banqueros o la democracia… pero España necesita un cambio antes de que ver a señoras que antes eran de clase media, buscando ahora comida en la basura sea normal; que cada vez haya más niños que la única comida que reciben al día sea la del comedor del colegio o de Cáritas; antes de que todos los jóvenes que pueden aportar algo se marchen y los que ya están fuera decidan no volver ante la falta de oportunidades, ya que de forma pasiva y ordenada, poco a poco, se están fugando nuestros cerebros, lo cual no duden que tendrá sus consecuencias en el futuro.

En cuanto a los posibles cambios a corto plazo, dudo mucho que se consiga algo. El movimiento de los “indignados” no deja de ser una llamada de atención; que se quiera escuchar además de oír, para que mejore la situación en España, depende de unos pocos, que sinceramente espero no tengan problemas de audición.

http://youtu.be/lAWDadDW0EE

DESDE UN TEJADO EN TEHERÁN A LA PLAZA TAHRIR EN EL CAIRO

2011-02-11T18:56:00.005+01:00

Suena el teléfono, una de mis mejores amigas con orígenes africanos, de un país con dictadura ,contesta al otro lado de la línea:

- “¿Lo has visto?; ¿Es verdad? ¿Se ha ido?”

Me basta un clic para entrar en la página actualizada del periódico que tenía abierto en el ordenador y comprobar lo que me decía mi amiga:

- “Si amiga, parece verdad, ¡se va!”

- “¡Ves! Este es el inicio, se va… pronto nos tocará a nosotros"

Inmediatamente pongo Al Jazeera, y ahí veo en directo la plaza de la Liberación, parece una fiesta, mientras una chica egipcia habla y se lamenta por su mala suerte; ha estado hasta hace 2 días en el Cairo, y quiere volver, es un momento histórico para su pueblo y sigue contando lo que ella había visto, una manifestación tranquila del pueblo egipcio, mujeres, niños, hombres, ancianos, personas en silla de ruedas… todos han sido partícipes.

Es un momento histórico, no sólo para Egipto, dónde los jóvenes de mi edad nunca han vivido en democracia y lo único que han conocido es a Mubarak, sino para muchos otros jóvenes de países con dictadores octogenarios y no tan octogenarios, ya que estos acontecimientos les serviran de ejemplo para ver que un cambio es posible, que un cambio pacífico es posible,.Como mi amiga me decía con esperanza “Este es el inicio, pronto nos tocará a nosotros”. Y algo me dice que esto no quedará aquí y estos aires de libertad viajarán de un país a otro.

Hoy he leído que esta ola empezó en Irán en 1999 cuando se tomó esta foto:

Cuando la vi pensé que se necesitaba mucho más que unas mujeres gritándole a la libertad desde un tejado. Ahora creo que me equivocaba, era precisamente eso lo que se necesitaba, gente que poco a poco demostrase que no tiene miedo y que quiere un cambio que traiga libertad y democracia, independientemente de las ideas políticas o el credo de cada uno.

Se da la caída de otro dictador, empezó con Ben Alí, hoy Mubarak, mañana…. Ojalá mi amiga tenga razón, y pronto les toque a ellos y otros jóvenes en África y Oriente Próximo puedan empezar a disfrutar de algo tan fundamental como es la LIBERTAD.

AL PAN, PAN Y AL VINO... ¡¡¡COMO LOCOS!!!

2010-12-01T12:18:00.000+01:00

Alguien me dijo una vez, que beber vino es pecado. Pecado… ¡Pecado es comer un cocido madrileño sin vino! Además, si mal no recuerdo, en la última cena no brindaron con agua precisamente, ni con Coca Cola son las Misas.

Pecado puede ser lo que te lleva a hacer el consumo excesivo del tinto, el blanco o el rosado, además de ilegal, peligroso o indecente. Son muchas las historias que me han contado sobre las consecuencias de su bebida descontrolada; ya sean protagonizadas por algún peregrino a Santiago que a pesar de ser un soltero empedernido, no dudó en sentarse en medio del puente de Puente la Reina a gritar que hasta que su novia no le quisiera no pasaba nadie (lo que él terminó pasando, es la noche en el cuartelillo de la Guardia Civil), o por un miembro del Departamento de Estado de los Estados Unidos, que como les suele ocurrir a alguno de sus paisanos, no supo beber y terminó inconsciente en un taxi tras inutilizar el baño del apartamento de ciertos estudiantes españoles en Georgetown durante una competición de tapas españolas.

Pero dejemos de dispersarnos con las consecuencias, para centrarnos en lo que el vino ES en si: bebida para unos, alimento para otros y parte indispensable de nuestra historia y nuestra cultura gastronómica actual, admirada en el mundo entero. Es una de las grandes herencias que junto con las calzadas, el latín y el Derecho, no dudaron en dejar los romanos por todo su imperio y en particular en nuestra península.

La costumbre de alzar la copa mientras nos miramos a los ojos antes de beber, un acto tan mecánico y usado por todos, no deja de ser un saludo a los dioses antes de beber el elixir de Dionisio, hijo de Zeus para los griegos, o de Baco, hijo de Júpiter para los romanos.

Ni siquiera los habitantes de una pequeña aldea de la Galia, los únicos capaces de resistir al invasor a pesar de estar rodeada por fortificaciones romanas, se resistieron al vino de Burdigala, de Grecia, de las montañas de Helvecia, de las tierras escandinavas, o a degustarlo en cantidades desmesuradas en sus famosos banquetes de la aldea o en casas de otros, como en la de Homeopatix.

Con la caída del Imperio romano y la llegada de los bárbaros, el cultivo del vino disminuyo notablemente, siendo los monjes cristianos, quienes se encargaron no sólo de que no se perdiera el elixir de los dioses paganos convertido en sangre del Dios Cristiano, sino que además se mejorara, siendo el objetivo final su uso en la Comunión.

Superada esta etapa, a partir del siglo XII el vino recuperó su popularidad, sobretodo en Francia. Pero el buen vino no dejó de ser luchador (que no peleón, eso es para el malo) en Europa, enfrentándose a varias plagas, destacando como la peor la Filoxera en 1863. Con su origen en América afectó a todo el Viejo Continente. Pero precisamente fue dónde nació la plaga de dónde salió también el remedio, esos viñedos creados por religiosos españoles facilitaron la salvación del vino europeo, con una técnica que no era otra más que injertar viníferas sobre pies americanos. De ahí que muchos californianos presuman que los mejores vinos europeos tienen su origen en el Nuevo Mundo.

Bonita historia la de una bebida tan noble y tan nuestra, indispensable en la gastronomía española. Por ello ¿Por qué no hacer una cata de vinos? Así dar a conocer una bebida tan fundamental en las mesas ibéricas, aquellas en las que siempre entran dos más y se disfruta degustando, saboreando y debatiendo en buena compañía, con la familia, amigos o por trabajo. En ellas nunca falta el vino tinto, blanco o rosado, que acompaña las comidas y baña esas eternas sobremesas. Esas mesas donde siempre, da igual el motivo, se eleva la copa al cielo, donde Baco nos mira sonriéndose recordando que fue él, el primero en saber que con vino, cualquier reunión siempre es mejor.

THE INSIDER

IMÁGENES DE CUBA

2010-11-24T22:58:00.000+01:00

Cuba sorprende al viajero y no le deja indiferente ante su realidad.

Mientras viajábamos por la isla cada día había más de una cosa que nos sorprendía. No puedo decir que todas esas sorpresas fueran positivas, pero eran parte de nuestro viaje, y viajar siempre es bueno.

Por raro que parezca, constantemente nos preguntábamos los mismo:

¿Cómo podemos contar lo que hemos visto?

A fecha de hoy desconozco la manera. Hay muchas historias que prefiero contar con un café o una caña, así que de momento me respaldo con el dicho de "una imagen vale más que mil palabras" y que cada uno tome sus propias conclusiones, pues a fin de cuentas, la percepción de las cosas siempre es subjetiva.

Edificio Bacardi, mientras se pone el sol en la Habana.

Esperando al bus en la Habana

Foto tomada por sorpresa de todos en Trinidad.

Me encanta esta foto. Trinidad

Trinidad.

Guajiro en Viñales. Yo soy un hombre sincero... de donde crece la palma.

Cruce en La Habana.

No molesten, no somos porteros. Imágenes de la Habana Vieja.

D.E.P. Aquí yacerá el Toro de Lidia

2010-07-28T17:01:00.000+02:00

“Prohibido prohibir”… a muchos nos gustaría que hoy en Cataluña se hiciera realidad la letra que canta el aficionado Sabina, pero la prohibición llegó….¡VIVA LA LIBERTAD!

Es lo que ocurre cuando la política intenta dar pinceladas donde hay Arte, que lo destroza y desaparece. De esta forma hoy se ha firmado la sentencia de muerte en tierras catalanas para La Fiesta y lo que es peor, para el Toro de Lidia, menos mal que en el resto de España seguirá haciéndose el Paseillo. Que no se preocupen los ecologistas que se oponen a la fiesta, por el sufrimiento de este animal, pues ya en Cataluña no sufrirá, si no se existe no se sufre.

El Toro ya no correrá por las dehesas, es muy caro, y su razón de vida era su muerte en una Plaza de Toros, pero ahora… esperemos que los que votaron en contra de la Fiesta por el sufrimiento de este animal donen su dinero para sus cuidados, porque si no… desaparecerá.

Al igual que desaparecerán los puestos de trabajo de tantas familias en Cataluña que se dedicaban a dar vida a este Arte, espero que los políticos que votaron en contra se encarguen de darles trabajo, seguro que hoy en día será fácil para ellos, como fácil será hacer frente al gasto económico que supone llevar a cabo esta prohibición.

Hoy el Toro de Lidia se convierte en una víctima más de los nacionalismos en España. Puede que la culpa sea nuestra por querer a un animal tan noble y majestuoso como parte de nuestra identidad, de nuestra imagen española. En Cataluña no gustó, así que “pincelada” y ¡fuera!. No comprenden que este Arte, como tal, no entiende de nacionalidades ni fronteras, cosa que si saben en el Perú, México, Colombia…hasta en Francia, donde nuestros vecinos cada día se aficionan más.

A nadie se le obliga a ir a los toros, se respeta y yo comprendo a quien no le gusta por la sangre y el sufrimiento del animal, pero pido el mismo respeto y comprensión para los que en ello vemos algo más allá, vemos Arte, Tradición, Naturaleza, Belleza, Cultura. Es cosa de sensibilidades y percepciones, no de nacionalismos.

Hace unos meses en una conversación sobre toros cierta persona de cuyo nombre prefiero no acordarme, dijo que La Fiesta era para el “populacho”, que tendrían que prohibirla, y si ello suponía la desaparición del toro de lidia ¡que desapareciera!. Las palabras de esta persona, que obviamente no compartiría barrera con personalidades del “populacho” como Picasso o Heminway, han comenzado a hacerse realidad en Cataluña.

Hoy es otro día, tristemente habitual últimamente, en el que me duele España.

SARAJEVO. Bosnia y Herzegovina

2010-07-23T12:46:00.000+02:00

Era principios de Enero cuando llegué a Bosnia. El segundo día de Reyes consecutivo que pasaba fuera de España y por lo tanto sin regalos ni roscón. Cual fue mi sorpresa al encontrarme con Sus Majestades que de vuelta a Oriente hicieron una parada en los Balcanes. Como pueden ver, Baltasar es un sustituto, ya que el Rey Negro decidió visitar a los españoles que se encontraban de maniobras, mientras sus compañeros se quedaron en un orfanato de Sarajevo. Gracias por el Roscón y el chocolate.

Llegue de noche a mi casa en Sarajevo, a la mañana siguiente miré por la ventana y vi ¡NIEVE! en la colina que había frente a mi. ¿Como era posible sólo ahi?. Cuando me fijé mejor, me di cuenta que no era nieve, era un inmenso cementerio musulmán, una de tantas consecuencias de la guerra.

El invierno en Sarajevo lo deja todo de un color blanco-mágico que sólo da la nieve. A pesar de la belleza de una ciudad nevada, la vida se complica, los coches aparcan en las aceras y los peatones intentamos andar por la calle, pero lo que más sorprende es que las jóvenes del lugar van... ¡¡¡con tacones!!!. Que nadie intente imitarlas, sólo las bosnias pueden.

FROM SPAIN TO BOSNIA: Huellas hispanas por los bares y restaurantes de Sarajevo...

Marsala Tita: Llega la primavera y la gente sale a la calle que se llena de cafés en terrazas y niños jugando en las cuestas.

Con el buen tiempo un amigo mimo chileno sale a la escena de Marsala Tita con con una de las profesiones más bellas. Si le preguntas cual es su trabajo, él lo deja bien claro... SONREIR.

MOSTAR. Bosnia y Herzegovina

2010-07-09T11:52:00.000+02:00

Plaza de España en Mostar: Monumento a los Soldados Españoles Caidos desde el 2002 fecha en que llegamos hasta nuestra partida en el 2010 con la satisfacción del deber cumplido. Un pequeño homenaje a ellos y a sus compañeros que tanto han hecho por la PAZ y reconstrucción en estas tierras.

El puente de Mostar "Stari Most" que da nombre a la ciudad. se vuelve a alzar sobre las azules aguas del Neretva. Situado en la zona musulmana de la ciudad, fue destruido durante la guerra el 9 de noviembre de 1993, tras casi 100 disparos de mortero desde una de las montañas que rodean la ciudad por tropas croatas.

No tenía ninguna importancia estratégica, pero si simbólica, unión entre musulmanes y cristianos. Simbolismo que buscaba la UNESCO al reconstruirlo 11 años después, pero el odio de la guerra tristemente sigue vivo, y hay jóvenes bosnio-croatas que viviendo en Mostar, no han visto nunca el puente por no pasar al "otro lado".

Vista de Mostar desde donde dispararón contra el puente. A fecha de hoy la montaña sigue minada y una cruz visible desde cualquier punto de la ciudad ha sido construida en lo alto.

LAS ESPOSAS ROSAS DE LA IPU ITALIANA

2010-05-27T21:31:00.000+02:00

La conocí entre aviones y aeropuertos, era una chica pija, con pinta de seria y aburrida, pero me contó una extraña historia que le ocurrió en el aeropuerto de Sarajevo, de esas surrealistas que suelen ocurrir cuando uno se mueve por ciertos ambientes.

Tras pasar una temporada en Bosnia como becaria para una embajada regresaba a su país de origen, era por la mañana y amanecía entre las montañas que rodean la ciudad, ella estaba triste pues dejaba detrás amigos y buenos momentos, pero debía partir. Cargó el taxi, no quería despedidas, estaba sola, y se fue al aeropuerto.

Una vez allí tenía que pasar un control de seguridad con todas las maletas, cualquiera que la hubiera visto pensaría que era una chica seria, deportista, aplicada, vestida en tonos “pastel”, zapato plano, sin maquillaje… muy pero que muy decente, como me contó que decían de ella. Con su cara tristona fue dejando uno por uno todos los bultos en la cinta de rayos: los esquís, el portátil, la mochila, el bolso y la maleta. Cuando se disponía a pasar la policía le llamó: “Disculpe Señorita, ¿es usted policía?”. La chica miró la pantalla que señalaba la señora y vio claramente, brillando relucientes … ¡LAS ESPOSAS!

Esas esposas eran las más conocidas en la Base Militar de Butmir, que nadie piense mal, estaban en la tienda de la IPU Itailana, todo el mundo las miraba y comentaba pero nadie se atrevía a comprarlas, y no era para menos, el pelo “rosa-puticional” que las cubría las había hecho famosas, y entre tanto soldado valiente, ninguno poseía precisamente el valor (y descaro) de adquirirlas. Así que ahí estaban, brillantes a pesar del polvo por su antigüedad, hasta que un día llegaron los amigos de esta chica, hombres duros y fuertes donde los haya, capaces de atravesar desiertos, cruzar océanos, mover montañas… y decidieron comprárselas para reírse de su decencia. La chica se sonreía con nostalgia al imaginar ese momento que no presenció, viendo a aquellos guerreros de uniforme pidiendo una caja de balas, pintura de camuflaje, navaja, unas botas y … las esposas rosas. (bajito y rápido como si no fuera con ellos), le dijeron que lo repitieron más de tres veces, pues la dependienta o no les oía, o no les entendía, o simplemente disfrutaba con la situación.

Tras esa aclaración, la pobre siguió angustiada contándome lo ocurrido. Al ver la imagen resplandeciente de las esposas, se puso nerviosa, negó que era policía, y no hacía más que repetir “it´s a joke, It´s a joke from my friends from Camp Butmir”. La mujer le pidió que se acercara y abriera la maleta, mientras otro policía de tamaño bosnio (2 por 2), se aproximaba por si surgía algún problema.

La chica reconoció la mirada en sus ojos, de precaución y alerta ante la posible amenaza, esa mirada la había visto antes en los ojos de otro policía de aduana de los Estados Unidos, que por un mal entendido, la había llevado a “el cuartito”, ese que hay en todos los aeropuertos, con el que compartió horas con supuestos talibanes y “wet backs”/ espaldas mojadas de aeropuerto, en las que ella, con un vestidito rosa de niña bien, leía el HELLO, el Times o el ABC.

"¡La había liado de nuevo!" Me dijo con desesperación.

Se acercó a la mujer y se quedó quieta frente a ella, con la esperanza de que hubiera una remota posibilidad de que la policía se olvidara de su presencia y no le hiciera abrir la maleta. Pero el hombre levemente la empujó incitándola a abrir. Subió la maleta a la mesa, la abrió, mientras, como siempre, caían braguitas, tangas y sujetadores, lo que agravaba la situación, metió la mano dentro, rebuscó y pronto notó algo suave, como pelo de peluche… ¡ahí estaban! Rápidamente las sacó y en menos de un segundo, la policía pegaba un grito llevándose las manos a la cara, llamando la atención de todos los cuerpos y fuerzas de seguridad que había en el aeropuerto, que en ese momento, no eran sólo de Bosnia, si no también militarse de Camp Butmir (austriacos, turcos, españoles, italianos, estadounidenses, irlandeses…) que debían estar esperando a alguna autoridad. Todos miraron hacia la pobre chica, que colorada guardaba las esposas rosas ante la mirada de la policía, en la que esta pobre chica podía leer claramente “¡tu no eres una niña bien y decente… eres una golfa!”.

La chica no sabía que hacer, si reír o llorar… por alguna extraña razón me dijo que se acordó de aquella discusión que le contó un amigo en Bosnia, en la que una pareja debatía sobre si llevar a su hija, que aún no había nacido, a un colegio de monjas o no y en la que el hombre puso punto y final con la mítica frase de: “¡Puta, puta, mi hija antes Puta que mojigata!”

Así que con esa palabras en mente, la mirada clavada de la policía y medio Camp Butmir, cogió sus bultos y se dio la vuelta, dispuesta a abandonar ese país que había sido su hogar, mientras escuchaba la carcajada de la policía a su espalda.

Me contó que por un momento bajó la cabeza, avergonzada, pero tras recapacitar, la subió, mirando al frente y con paso firme, riéndose de su mala estampa, abandonó Sarajevo con pena y con gloria, como se debe ir uno de los sitios.

TRIUNFO DE MI EQUIPO

2010-04-13T20:02:00.001+02:00

Llegó el momento que ninguno quería: el fin de la temporada de esquí en los Balcanes. Aunque el amargo final tendría un sabor dulce con un toque "picantón":

LA CARRERA DE VETERANOS DE JAHORINA.

Durante los últimos meses nos habíamos convertido en un EQUIPO y ahora era el momento de demostrarlo y teníamos órdenes muy claras al respecto:

¡DEBÍAMOS LOGRAR LA VICTORIA! ¡CORONARNOS!

No bastaba con que uno subiera al podio nos pedían un triunfo desproporcionado, ¡Dejar clara la supremacía de los deportistas españoles y la fuerza de nuestra sangre ibérica!.

¡Nosotros podíamos!; ¡Nosotros éramos capaces! Yo tenía fe en NOSOTROS. Pues porque somos un EQUIPO creado por los momentos esquiados, kaimaks y cervezas, el frío sufrido, el sudor de nuestra frente y la ardiente sangre que corría por nuestras piernas cuando por orgullo y compañerismo no parábamos hasta el final, por llegar a él JUNTOS!.

Ahora era el momento de demostrar a Bosnia y Herzegovina el lugar que en ella ocupa este EQUIPO DE ESPAÑOLES que tienen presente que:

SI TRIUNFA UNO, TRIUNFA EL EQUIPO
SI TRIUNFAMOS TODOS....

¡¡¡TRIUNFA ESPAÑA!!!

Así que de esta manera llegamos a una invisible Jahorina por la niebla. La carrera sería en la pista donde años atrás fueron las pruebas femeninas en las Olimpiadas de Sarajevo; suerte para nosotros pues la conocíamos, pero hicimos honor a la fama que tenemos y llegamos tarde, por lo que nos fue imposible hacer una bajada de reconocimiento. De todas formas a pesar del retraso no nos pusieron ningún problema, todo lo contrario y en menos que se acaba una botella de rakia por estos lares estábamos arriba.

Nos separaron inmediatamente, los chicos se quedaron arriba mientras La Bandera (que luego correría dos veces más) y yo, bajábamos a ciegas. Una hora después fueron ellos, saciados de rakia los que descendieron. Al parecer ante el frío que producía estar a al intemperie la única solución era la rakia. Pero los españoles no éramos los únicos, sino los invitados, y como gente educada que somos nos limitamos a hacer exactamente lo mismo que veíamos en nuestros anfitriones.

Lo cual nos lleva a contemplar o hacer cosas que... ¿Como lo diría? Sólo ocurren en Bosnia, tales como beber antes de una carrera o que cuando alguien se salte una puerta se de la vuelta corra pista arriba para pasarla y llegue abajo pletórico cual vencedor, mientras el que retransmite la carrera, entre trago y trago de... ¡rakia!, se ríe diciendo que el pobre iluso la noche anterior "entrenaba" con la famosa técnica deportiva de barra fija y levantamiento de vidrio jurando que vencería la mañana siguiente.

Son pocos, incluso en este país de duros, los que pueden hacer un "Alberto Tomba", es decir, ser gallitos de noche y gallitos de día. Lo normal es, ya que hablamos de gallos, que si no sirven pa´cantar, ¡a capar!. Nosotros como la noche anterior habíamos cenado tortilla española y jamón serrano con un buen Rioja, así nos fue...

¡CONSEGUIMOS LA VICTORIA!

Pero seguiré contando la historia que sitúa al EQUIPO ESPAÑOL como únicos "internacionales" entre tanto bosnio, pero eso si, en nuestra salsa, la gente en este país es estupenda, muy cálida y a pesar del frío no dudaban en animarnos con Olés y Vivas a España que nosotros contestábamos con gritos patrios, risas y abrazos.

De la carrera nos fuimos a la cafetería de la estación donde continuaba la celebración con carnes, pitas, rakias, cervezas y la entrega de medallas donde el jaleo que organizamos fue digno de nuestra reputación: ¡Nos coronamos y con Cava brindamos!

Cumplimos la misión que nos había sido encomendada... ¡TRIUNFAMOS! Y no me refiero únicamente a los metales obtenidos, sino a la huella dejada. La Bandera se quedó colgada en el KUMROVEC a 1650 metros de altura; y hubo una parte de nosotros que también dejamos allí. Gracias a los presentes nos sentimos en familia, esa Gran Familia que se crea en las Montañas que no sabe de etnias ni religiones y que se atreve a romper fronteras, aquel sábado de primavera en Jahorina pasamos a formar parte de ella; fue gracias a los bosnios, gracias a los españoles... GRACIAS A LA NIEVE.

¡GRACIAS EQUIPO!

MUJER ÁFRICA

2010-03-23T20:14:00.003+01:00

El pasado miércoles 17 de marzo el Club INSIDE organizó con la ayuda de la Oficina de Actividades Culturales de la UPComillas una conferencia que para la mayoría de la Directiva del Club tenía una especial importancia debido a los diferentes obstáculos que hemos tenido que saltar para lograr su realización:

MUJER AFRICANA COMO AGENTE DE DESARROLLO.

Contamos con la colaboración de una de las primeras INSIDERS representando al África negra, Sikitu Massimango, congo-mejicana y una activa defensora de los derechos de todas las personas, sin importarles su origen, sexo, religión o color; por otro lado Zahra Ramdan, presidenta de la Asociación de Mujeres Saharauis en España, dando voz a las mujeres del Norte de África, blancas y musulmanas. Aunque ambas dejaron clara la diversidad existente en el continente, tanto en colores, como en culturas o religiones, siendo el cambio y la posibilidad de fortalecimiento de las mujeres del continente como agentes de desarrollo dependencia de todas y todos.

África es tan cercano a España y tan desconocido, que son pocos los que saben que se esconden tras las columnas de Hércules y aún menos los que desde Europa pueden llegar a entender un continente tan inmenso y rico a la vez que pobre y olvidado.

En él las mujeres tienen un papel muy importante. Si bien es cierto que en algunos países musulmanes la labor de la mujer se ve limitada por radicales interpretaciones del Islam, la Señora Ramdan explicó como en el Sahara Occidental, son precisamente las mujeres las que en campos de refugiados mantienen vivas la cultura y raíces de saharauis que no han conocido su tierra. Son ellas las que ahora luchan por no perder la esencia de su país, para cuando vuelvan sus hijos no hayan perdido algo tan importante como Su Identidad.

Pero es la educación, y en eso coincidieron las dos, donde recae la fuerza del cambio, el saber como ayudar y hacerlo, tener presentes sus derechos y en contrar la manera de que sean respetados en un continente que cuenta con una importante flora y fauna, tan bellas y exóticas que nos permite entender los motivos para que el Edén se situara en tierras africanas, maravillas naturales que conviven con el hambre, la pobreza, genocidios, enfermedades tales como el VIH-SIDA o la malaria, el racismo y todos los problemas derivados de los más atroces conflictos donde son precisamente las mujeres las que se ven más afectadas.

Sikitu Massimango resaltaba el papel de mujeres como Ellen Jonson (actual Presidenta de Liberia); Wangari Mathai (keniata premio Nobel de la Paz); Nadine Gordimer (sudafricana, Premio Nobel de Literatura); Waris Dirie (somalí, defensora de la lucha por erradicar la ablación de clítoris o mutilación genital) o su contertulia Zahra Rmanda como mujeres de todo África que luchan por los derechos humanos de las mujeres y el desarrollo en el continente. Pero son muchas más las que luchan por sacar sus familias y comunidades adelante, a pesar de que muchas de ellas viven fuera de sus países como emigrantes y refugiadas o se ven desplazadas.

La conclusión a la que llegaron nuestras dos invitadas africanas fue la misma, aún queda un largo camino por recorrer para conseguir la igualdad de derechos, oportunidades y participación en la vida política, económica y laboral en este inmenso continente en el que la mujer es la principal víctima de sus males. Pero hay que dejar la postura pasiva y de lamentación y comenzar con diferentes iniciativas que permitan a la mujer africana ejercer su labor como instrumento clave para el desarrollo en este bello continente que es AFRICA.

http://youtu.be/Ps8_k0p-dd0

THE INSIDER

LOS DIOSES BALCÁNICOS ESCUCHARON NUESTRAS PLEGARIAS

2010-03-07T22:30:00.000+01:00

Después de escribir el artículo anterior, el sábado recibí la respuesta de los dioses balcánicos a los que tanto había rezado, no sólo me dieron una estación llena de nieve virgen y nadie que nos robara palas para estrenar, sino que además nos bendijeron con sol... No presté atención alguna al "Monte Negro de la lejanía" del que hablaba antes, estaba muy ocupada esquiando o mejor dicho, disfrutando y riendo con mis amigos mientras sólo alcanzábamos a decir: ¡My hair and legs are burning!

La Biblioteca Nacional de Sarajevo. Como todo buen día de esquí, empieza con una buena nevada...

Que bonitos se ven los Balcanes cuando hay luz y cielo azul.

Buenos momentos solo posibles después de un buen "paquetón". caer de boca, meter la cabeza 1 metro en la nieve, voltereta y ... risas! lo malo viene ahora: encontrar mi esquí.

Un caballero tomando el sol.

jejeje....

Caseta de salida para las pruebas femeninas en las Olimpiadas de 1984 en Jahorina.

Un fin de semana perfecto. El mejor desde que llegué a la ex Yugoslavia.

ESQUIANDO EN SARAJEVO

2010-03-04T18:51:00.000+01:00

Loca, me llamaba la gente cuando les decía que sobre todas las cosas mis esquís vendrían conmigo a Bosnia. Parece ser que pocos recordaban los XIV Juegos Olímpicos de Invierno en 1984, precisamente aquí, en Sarajevo, y por mucha guerra, estaba segura que los locos del esquí de esta tierra que ahora ejerce de mi hogar, habrían hecho lo posible para volver al vicio que nos causa la nieve.

El primer día que subí a esquiar fue a Jahorina, donde se dieron las pruebas femeninas. Quedé asombrada con la belleza de estas montañas tan diferentes a los Pirineos, árboles por doquier y si hay suerte y nos sorprende un día de sol, dicen que se puede alcanzar a ver Monte Negro. Yo aún no he tenido esa suerte, de hecho ¡ni crema solar he necesitado! Ese cielo tan azul de la primavera pirenaica... aquí cuando se deja entrever el sol es motivo de fiesta (debe ser por eso que los españoles tenemos tanto jolgorio metido en el cuerpo). En cualquier caso, a ver si el sábado hay suerte y veo la lejanía... tengo fe en "El hombre de Jahorina" al que persigo todos los días preguntándole como es el tiempo más arriba de Pale, y que para este fin de semana me pronostica sol.

¿Pero como explicar un día de esquí en los Balcanes? Empieza como todos, madrugando para estar en pistas en cuanto abran remontes, y si se retrasan "Nema problema", la Montaña aquí como en todas partes, manda y dispone y si es su deseo que desayunemos como los bosnios mandan, así será, que después con su permiso...¡yo me voy a esquiar!

La nieve suele ser polvo, ligera, suelta y aunque fuera de pistas te llegue por la cadera, no es pesada ni húmeda. Es algo mágico en lo que te deslizas en silencio, entre árboles, sola con la montaña, disfrutando de una nieve que únicamente tienes aquellos días que los dioses deciden bendecirte por alguna razón desconocida, dejándote sin palabras ni respiración.

El problema está en abusar su bondad divina, si eso ocurre, es preciso ir con cien ojos, no vaya a ser que por el placer de esquiar sóla en compañía de tus amigos (duros donde los haya, todo sea dicho) te pierdas por sitios cerrados, sin aviso ni salida para el esquiador, llegando al punto en que el único recurso que te queda para volver a un lugar civilizado sean tus piernas que carguen con uno mismo, y los hombros para llevar los esquís. Pero como he dicho... "Nema problema". ¡Si hay que anda, se anda! Y se demuestra la fortaleza ibérica.

Aunque para duros y fuertes, los bosnios. Resulta algo normal encontrarse con un lugareño en lo alto de la estación de Bjelasnica, con los pocos dientes que le quedan negros, sin gafas, ni guantes, nevando a -10ºC más viento, es decir, la sensación térmica del infierno confelado, con vaqueros, unos esquís y botas que ya en las Olimpiadas del 84 estaban oxidadas, explicándote con su vozarrón particular y sonrisa bonachona que él es de un pueblo tirando to´parriba. ¡Eso son hombres!. Otra raza autóctona del lugar y momento son los grupos de latinoamericanos y andaluces tirados en medio de la pista, vestidos con uniforme militar español diciendo: "¡Me Ca** en la P***! ¡Ramírez! no ves como camina el teniente, con el culo en pompa, haz lo mismo ¡co**!".

¿Y los momentos en que no se esquía? Pues esos también son memorables ya sea en el restaurante de la viuda de Jahorina, comiendo kaimak con buñuelos de pan y vino caliente, o en Bjelasnica en EL restaurante de pistas, con chimenea en el centro, las sillas cubiertas de pieles, las paredes llenas de cornamentas y recuerdos de tiempos mejores, donde el dueño, en cuanto le dices tener un amigo en común, tarda un segundo en hacerte hueco en la mesa familiar y se mete entre fogones sin soltar el puro, a cocinarte la especialidad de la casa, sopa, pita y yogurt bosnio. Da gusto la hospitalidad de este país.

Terminando el día, son varias las opciones que a uno le quedan, vino caliente y rakia entre amigos, o irse de compras, pero dejando las tiendas convencionales a un lado, yo prefiero visitar aquellas "casetas" donde en la explanada que les precede puedes encontrar todos los esquís imaginables de las últimas 50 temporadas, auténticas reliquias para los amantes de las antigüedades.

Después solo queda volver a casa y descansar, o salir a disfrutar de la noche de Sarajevo, donde fiesta hay y mucha. Que nadie diga que los bosnios no saben divertirse, ¡Hasta han "importado" una DJ española! Si es que sabendonde buscar buena materia prima.

Así que, querido lector, esta es la Bosnia en la que vivo, supongo no se la esperaba así, otras son las imágenes que venden y se conocen en España. Pero las mías son estas y son las que quiero y pienso recordar cuando me toque marchar con mis esquís a otro lugar.

UNA SENTENCIA DEL TEDH PARA LA DEMOCRACIA EN BOSNIA Y HERZEGOVINA

2010-02-21T20:04:00.000+01:00

La Sentencia del Tribunal Europeo de Derechos Humanos (TEDH) del caso de Sejdic y Finci Vs. Bosnia y Herzegovina (ByH) ha llevado a debate en el país balcánico la cuestión de la reforma de la Constitución, que es parte de los Acuerdos de Paz de Dayton que dieron fin al conflicto armado de la ex Yugoslavia.

La Constitución establece en su Preámbulo que existen 2 categorías de ciudadanos: la formada por los llamados "Pueblos Constituidos" donde encontrmos Bosniacos (43,5%), Croatas (17,4%) y Serbios (31,2%); y la del grupo de "Otros" (2,4%) compuesta por miembros de 17 nacionalidades minoritarias, entre los que destacan albaneses, montenegrinos, checos, italianos, judíos, húngaros, macedonios, alemanes, polacos, gitanos, rumanos, rusos, rutenos, eslovacos, turcos y ucranianos.

El problema actual es que los ciudadanos bosnios que pertenecen al grupor de "Otros" no disfrutan del derecho a ser elegidos electoralmente para la presidencia de ByH. Es por ello que Dervo Sejdic, policía de nacionalidad bosnia y de etnia gitana, junto con Jacob Finci, ex lider de la comunidad judía, bosnio de nacionalidad y actual embajador de Bosnia en Suiza, presentaron su queja ante el TEDH, obteniendo una Sentencia favorable que ha dado píe a un intenso debate sobre la necesidad de una reforma constitucional para evitar que continúen las discriminaciones de los ciudadanos dentro de ByH.

Las complicaciones las encontramos no en el debate, pues su existencia denota una voluntad de cambio por parte de la mayoría, sino en la imposibilidad de llevar a cabo dicho cambio antes de las elecciones de octubre de 2010, pues debería realizarse la reforma 150 días antes, lo que sitúa la fecha tope a finales de abril, y señores, tal y como están las cosas, ni el grupo más trabajador de juristas (basándonos en los baremos de eficiencia alemana) podría conseguirlo a tiempo entre tantos dimes y diretes como existen entre los distintos grupos políticos del país.

Así pues, la realidad es que, a no ser que cambien mucho las cosas de aquí a un par de meses, los ciudadanos que pertenecen al grupo "Otros" continuarán siendo discriminados hasta las siguientes elecciones de 2014, por lo que según la Sentencia del TEDH, continuará violándose el artículo 14 (prohibición de la discriminación) de la Convención Europea de Derechos Humanos, en relación con el artículo 3 del Protocolo nº 1 (derecho a elecciones libres), así como el artículo 1 del Protocolo nº 12 (prohibición general de la discriminación).

Y volviendo al tema del debate, lejos de estancarse en la igualdad entre los ciudadanos pertencecientes a los "Pueblos constituidos" y al grupo de "Otros", el debate se ha visto ampliado a todos los ciudadanos bosnios:

Según Beriz Belkic, miembro de la Casa de los Representantes de la Asamblea Parlamentaria de Bosnia y Herzegovina, hay dos tipos de discriminación: una general entre el grupo de "Pueblos Constituidos" y el grupo de "Otros", y una discriminación territorial como consecuencia de la división del país en dos entidades, la República Srpska de mayoría serbia (ortodoxa) y la Federación de Bosnia y Herzegovina con mayoría bosniaca (musulmanes) y corata (católica), postura que apoya Thomas Markert (Comisión Europea para las Democracias a través de la ley) que opina que todos los ciudadanos de ByH están discriminados de una u otra manera, opinion compartida también por Gordan Milosevic, Consejero del Presidente de la República Srpska que considera que todo ciudadano bosnio, independientemente de si pertence a la República Srpska o a la Federación o si es miembro de uno de los "Pueblos Constituidos" o del grupo de "Otros", debería tener derecho de voto y derecho a ser elegido en las dos entidades.

Estos derechos han de estar especialmente garantizados a raíz de convertirse ByH en Miembro del Consejo de Europa en 2002, y a raíz de la publicación hace 2 años de la resolución (1626/2008) "Honouring of obligations and commitments by Bosnia and Herzegovina" en la que se solicitaba la reforma de la Constitución antes de las próximas elecciones del 2010 pues, de no realizarse, se continuaría violando lo establecido por el Consejo de Europa. Además hay que tener presente que Bosnia es estado miembro del Convenio-Marco para la Protección de las Minorías Nacionales.

En cualquier caso, según el Profesor Jean-Claude Scholsem, miembro de la Comisión Europea para la Democracias a través de la Ley del Consejo de Europa, la reforma constitucional precisa de la aceptación de todos los "Pueblos Constituidos" y esta reforma es fundamental para que ByH mantenga buenas relaciones a nivel europeo e internacional, ya que de lo contrario se podría llegar hasta el punto, extremo pero posible, de suspender al Estado de Bosnia y Herzegovina del Consejo Europeo, e incluso suspender el Acuerdo de Asociación y Estabilización (primer pacto formal de un estado para llegar a ser miembro de la Unión Europea), poniéndonos, por supeusto en la más última y drástica circunstancia.

Este debate ha puesto de manifiesto la realidad de que el simple hecho de tener un sistema electoral basado en diferentes etnias ya supone una discriminación para los ciudadanos de Bosnia y Herzegovina, pero no solo para las minorías, sino para todos.

Los señores Finci y Sejdic, en el intento de defender sus causas particulares, han dado el primer paso en un largo camino para conseguir la igualdad electoral entre todos los ciudadanos de ByH, igualdad que de momento se retrasará hasta las elecciones de 2014, y esperemos que no más, ya que el problema étnico supone un gran obstáculo para ByH y su objetivo de entrar en la Unión Europea.

MATERNIDADES

2009-11-26T10:12:00.000+01:00

“La relación entre una madre y su hijo pertenece a este universo inmaterial, privado e íntimo capaz de sobrevivir a cualquier situación por muy mal que se pongan las cosas” Bru Rovira. Fotografo.

En una pequeña sala del Caixa Forum en pleno Paseo del Prado me encontré con una Oda a las madres, un sentido reconocimiento a la protección y el amor de ellas a sus hijos. Eran una serie de fotografías con sus correspondientes relatos, de madres de Angola, Serbia, India, Ruanda, Senegal, Guatemala… la mayoría en situaciones de crisis humanitaria, pero esas fotos estaban llenas de cariño y belleza entre tanta guerra, miseria o enfermedad, en las que aparecían gestos de amor por los que todavía vale la pena vivir y luchar.

La mujer en general y las madres en particular, pertenecen junto a los niños, a dos “grupos humanos” que son siempre los más amenazados y vulnerables; y no hace falta que diga que cuando estas mujeres son niñas la vulneración es doble.

La fotografía de Baltasar, nos cuenta esa vulnerabilidad desde un hospital de campaña de Médicos Sin Fronteras, en la selva congoleña de Teturi: “Baltasar pasó varias semanas escondido en la selva junto a su madre y cuando llegó al hospital padecía una desnutrición severa. Parecía imposible que lograra sobrevivir, pero lo consiguió”.

Es precisamente por la relación que mantienen las madres con sus hijos, por las que son consideradas como importante objetivo de ataque en los conflictos, sobretodo cuando se trata de limpiezas étnicas, ya que ellas son las protectoras de la cultura, las raices y tradición de los pueblos. Si se quiere acabar con una comunidad la solución más rápida es dirigir el ataque a las mujeres.

Durante el conflicto armado de Guatemala se informó sobre 42.275 violaciones de Derechos Humanos, de las cuales un 2,38% fueron violaciones sexuales tanto a mujeres como a niñas (1.465 casos), en su mayoría al pueblo maya, en forma de limpieza étnica. Las violaciones no solo era una forma de tortura contra las mujeres sino que además iba dirigida deliberadamente a la comunidad maya, pues suponían un instrumento de tortura; las mujeres eran violadas muchas veces con intención de sembrar el terror entre sus comunidades, a través de violaciones “públicas”, delante de sus familiares, o se les ponía en conocimiento de lo que les sucedía a sus mujeres para de este modo, destruir la voluntad de los hombres, hacerles sentir culpables, humillados, impotentes, derrotados; la violación hacia las mujeres, es una “guerra psicológica” hacia sus hombres.

Otro caso a destacar, es el del genocidio de Ruanda, donde la mayoría de las mujeres mayores de 12 años fueron violadas. Como dato clave decir que en 100 días se violaron más de 250.000 mujeres.

Dos años después del genocidio de 1994, Bru Rovira tomo esta fotografía: “Nacido en la carretera” de la que nos dice que “el niño que viaja a la espalda de su madre todavía no ha conocido un hogar. Su madre lo parió en la cuneta de una carretera durante uno de los numerosos desplazamientos siempre huyendo de algo. No tiene ni casa, ni país. Pero parece que se siente bastante a gusto adosado a mamá”.

Un conflicto lamentablemente destacable, es el de la ex Yugoslavia; Como consecuencia de la limpieza étnica que llevaron a cabo los serbios, se dieron violaciones sexuales, ataques directos a la capacidad reproductora de las bosniacas y fecundaciones deliberadas como manera de limpieza étnica. En Bosnia más de 20.000 mujeres sufrieron abusos sexuales.

De la guerra de los Balcanes Bru Rovira nos muestra una foto del otro bando, “La habitación vacía de Milicia”, tomada poco más de un año después de que la niña de 3 años Milicia falleciera como consecuencia de los bombardeos de la OTAN sobre Belgrado del 17 de abril de 1999. nos cuenta la historia de la hija, la madre y la abuela que salen en la foto “La abuela Lena hubiera querido que el parto hubiera coincidido con la fecha del 17 de abril, pero Alexandra se retrasó cuatro días. Ahora la niña ocupa la habitación vacía de Milicia y Dusica, la mamá, ha dejado de tomar los antidepresivos”

A raíz de Ruanda y la ex Yugoslavia, se crearon en Naciones Unidas los tribunales penales internacionales ad-hoc con la intención de juzgar dichos crímenes; a pesar de ser calificados como específicos hubo grandes avances que hicieron posible en el 2002 que mas de 60 países ratificaran el Estatuto de Roma donde se reconocieron violencia sexual y género como crímenes al mismo nivel que el homicidio, la tortura, los tratos crueles, la mutilación y la esclavitud.

Por lo que se puede decir ahora, que todos estos actos de violencia contra las mujeres durante los conflictos armados son considerados como una trasgresión del Derecho Internacional Humanitario, y al suceder a gran escala o política organizada de Estado, como fue en los casos de Guatemala, Ruanada o la Ex Yugoslavia, hace que se reconozcan como crímenes contra la humanidad.

Tampoco debemos olvidar la situación en los campos de refugiados y desplazados, donde tanto mujeres como niñas siguen siendo vulnerables de sufrir violaciones sexuales. Organismos como el ACNUR, proponen medidas para evitarlas, además de la necesidad de incluir programas psico-sociales para las mujeres y niños que han sufrido mayores traumas. Como por ejemplo en Bosnia y Herzegovina se crearon programas como “Bosfam” y “Bospo”, en los que se daba apoyo a las mujeres que habían sufrido algún tipo de abuso sexual, siendo de gran ayuda incluir a las personas de su entorno en estos programas, para el progreso de las mujeres violadas, la comprensión de las comunidades y de esta manera facilitar su recuperación y reintegración.

Precisamente del campo de refugiados de Kuito, en Angola, toma Bru Rovira la fotografía que inicia su libro de la que dice “Ella y su bebé jugando. Comiéndose a besos (…) Saqué la cámara y enfoqué la escena. Pensé: por muy mal que vayan las cosas, siempre podrás encontrar dentro de ti un atisbo de belleza al que agarrarte. Apreté el disparador”

Tras analizar alguno de los muchísimos problemas a los que se enfrentan las mujeres “en conflicto”, me resulta mas bella esta exposición que muestra la fuerza de estas madres, pues es en ellas, A PESAR de lo vivido, sobre las que recae la salvaguarda de sus hijos desde que se encuentran en su vientre, a veces están solas, muchas son víctimas de violaciones, a otras no les queda nada escepto lo que más quieren: sus hijos.

No podía faltar la Tonita de San Carlos, la madre de todos los Sancarleños. Una mujer entrañable.

Revista THE INSIDER

RECUERDOS EN LAS CALLES DEL OLVIDO

2009-11-17T12:04:00.000+01:00

Hace años que pasó la movida madrileña pero por las noches entre las calles de Malasaña, continúa viva y se puede escuchar.

“La chica de ayer” no hay día que no cierra el Penta, e Isaac sigue mirando por la mirilla de la puerta del Leidy Pepa, para ver al degenerado que llega a comer espaguetis radioactivos o un buen plato de callos a la madrileña a esas horas indecentes de la noche en que cierran los bares y el hambre acecha.

¿Qué decir del Penta que no haya sido cantado ya? En sus paredes se puede leer historia que suena por los altavoces mientras las nuevas generaciones de madrileños escuchamos las mismas canciones que enamoraron a nuestros padres: Los Secretos, Hombres G, Mamá, Mecano, Nacha Pop, Sabina y Alaska, comparten noche con Fito, Lokillo, Los Mojinos Escocios y Los Rodríguez. Pero siempre para terminar el clásico de Antonio Vega que recuerda como por la noche iba a eses mismo bar para escuchar canciones que consigan que te pueda amar.

De este modo Antonio nos abre las puertas y la calle de La Palma se llena de gente, que ríen, se abrazan, algunos quieren retirarse y otros seguir de farra.

Los chinos aparecen con sus bocadillos, pero algunos preferimos los platos de siempre, acompañados de borrachos tocando el piano o la guitarra, recordando como nos dieron las diez y las once… gritando un déjame, no juegues más conmigo… o aclarando que como nosotros el amigo Blanco Herrera no estaba muerto no, no, pues estaba tomando cañas! No es otra cosa que la banda sonora de nuestras vidas.

Allí entre San Lorenzo y San Mateo llamamos al timbre de un Teatro Café Bar cerrado. Se asoma por el ventanuco un bigote canoso unido a unas gafas grasientas de culo de botella (seguro que bebida por él) te miran examinando tu estado etílico, se vuelve a cerrar la apertura y se abre la puerta. Ahí tenemos a Isaac, que te recibe siempre con los brazos abiertos preguntando si hay hambre.

Poco tarda en llegar la cerveza y los espaguetis, mientras alguien se arranca por bulerías ante los gritos de Isaac para que no se suba la voz y las exclamaciones de la camarera que mientras se lleva las manos a la cabeza le pide al cielo no tener jamás hijos como los individuos que tiene delante.

Parece que tenemos un pacto con el sol, para salir de aquella bodega al mismo tiempo que él se alza, y con los primeros rayos del alba, discutimos en medio de la calle Espíritu Santo, en que portal encontraron al Gran Enrique Urquijo aquella noche que el caballo se lo llevo.

Al no recordar cual era nos abrazamos en medio de la calle mientras cantamos alguno de sus himnos hasta que alguna vieja sale por la ventana dando gritos y tirándonos barreños de agua que nos recuerdan que la noche ha terminado, que los bares han cerrado y que fue en ese mismo lugar cuando hace hoy 10 años, Enrique… nos dejó.

http://www.youtube.com/watch?v=O0_b4bJU-EQ

PRESENTE Y FUTURO DE GUINEA ECUATORIAL

2009-10-29T12:26:00.000+01:00

Dos días después de la Fiesta Nacional de Guinea Ecuatorial y de España, tuvimos la oportunidad de escuchar en ICADE a Severo Moto, líder en el exilio de la oposición a la dictadura de Teodoro Obiang y Presidente del Partido del Progreso en el exilio, acompañado de su mano derecha y vicepresidente del Partido, Armengol Engonga.

Algunos pensaron que era una decisión un tanto arriesgada por parte del CLUB INSIDE tener como tema de la primera conferencia de este curso, uno tan complejo y conflictivo como el de la situación de Guinea Ecuatorial vista desde los ojos de uno de sus exiliados más notables; pero nosotros queríamos empezar marcando huella y la Unidad de Actividades Culturales de la Universidad Pontificia Comillas no dudo en apoyarnos.

Severo Moto hizo un repaso de la historia de Guinea Ecuatorial, desde que era una colonia española, pasando por el status de provincia desde 1959 y alcanzando su independencia en 1968. Calificó la descolonización española como desastrosa y precipitada, quedando Guinea inmersa en el régimen de Macías, famoso por sus continuas violaciones de los Derechos Humanos y provocador del exilio de más de un tercio de la población. En 1979 fue derrocado por su sobrino Teodoro Obiang, militar que se había educado en la Academia Militar de Zaragoza. Con él, la situación en Guinea no mejoró. Aquel pequeño nuevo país donde la calidad de vida había llegado a ser mejor que en la península cuando era provincia española, ahora iba camino de una pobreza irrevocable.

Durante este periodo, Severo Moto, tras licenciarse en periodismo en Madrid, regresó a Guinea Ecuatorial en 1971, donde trabajó en radio y prensa, dirigiendo el diario “Ébano” y llegando a estar a la cabeza de la Secretaria de Estado de Información y Turismo durante la dictadura de Macías primero y después con Obiang tras el golpe militar de éste. Dicho cargo no le ayudó a evitar su primera estancia en 1976, en la tristemente conocida penitenciaría de Playa Negra en Malabo.

En 1982, volvió a España como asilado político. El actual eurodiputado popular Luis de Grandes le presentó al que es hoy su mano derecha Armengol Engonga. Quien sin decir palabra durante toda la conferencia, la sala entera fue consciente de sus conocimientos y la confianza que en él tiene depositada el líder en el exilio, no dejando posibilidad a que nadie pudiera cuestionarse el por qué de la valía de este hombre en el Partido.

Varias veces volvió a Guinea con la intención de legalizar su partido, consiguiéndolo el 17 de Octubre de 1992. Como manifestó el Señor Moto, esos viajes eran posibles gracias al respaldo del Gobierno de España en ese momento.

Según señaló, en la historia de su exilio y lucha por conseguir la democracia en Guinea Ecuatorial, ha habido dos “Españas”: La de Felipe González y Aznar, que le respaldaba como se pudo ver durante su segundo periodo en la cárcel de Playa Negra durante 1995, cuando la comunidad internacional encabezada por España presionó al régimen de Obiang para conseguir su libertad. Y la España de Zapatero, periodo en el que explicó, las relaciones del exilio guineano con el gobierno español han empeorado hasta el punto de que el pasaporte del Señor Moto viaje a las manos de Teodoro Obiang desde las del Ministro de Asuntos Exteriores Miguel Ángel Moratinos, según Don Severo “las peores manos donde podía caer”.

Y es que las cosas han cambiado radicalmente en Guinea desde la década de los 90 cuando se encontró oro negro en la antigua colonia. Ha pasado a convertirse en uno de los países más ricos de África, con petróleo y gas natural, lo que no ha ayudado a mejorar la calidad de vida de sus ciudadanos. Por no hablar de la situación política, donde la democracia y las elecciones no manipuladas brillan por su ausencia, y por supuesto no existen libertades. Según Arvind Ganesan, director del Programa de Negocios y Derechos Humanos de Human Rights Watch “Este es un país en el que la gente debería tener la riqueza per cápita de España o Italia y, sin embargo, vive en una situación de pobreza peor que la de Afganistán o Chad (…) Esto demuestra la corrupción y la mala gestión del Gobierno, y su insensibilidad con su propia población.”

“¿Cómo es esto posible?”. Se preguntaban algunos estudiantes españoles y erasmus al terminar la conferencia. La respuesta es simple: Por un lado, el pequeño papel de “figurante” que tiene Guinea Ecuatorial en el teatro de la comunidad internacional no ayudan a que las denuncias por las violaciones de Libertades y Derechos Humanos sean escuchadas. Y por otro claro está, la facilidad de empresas francesas, chinas, pero sobre todo estadounidenses, como Vanco Energy, Exxon Mobil, Marathon Oil Corporation o Hess Corporation; para explotar las riquezas naturales del único país africano de habla española.

A pesar de ello, Severo Moto manifestó una opinión positiva respecto a la Administración Obama, con el que el Partido del Progreso ha continuado las buenas relaciones empezadas con la Administración Bush, declarando que se está elaborando una nueva hoja de ruta para África que tiene muy presente a España en cuanto a Guinea Ecuatorial se refiere.

Porque ¿Cuál es el papel de España? Nuestra reaparición, viene marcado por la impuntualidad española a la hora de “partir el pastel de Guinea”. No somos diferentes a nuestros vecinos del norte, ni a los que habitan más allá del Mar Océano, hay intereses económicos en Guinea en crecendo, como demuestra el Real Decreto 1496/2007, de 12 de noviembre, por el que se crea la Consejería de Economía y Comercio en la Misión Diplomática Permanente de España en Guinea Ecuatorial.

Relaciones económicas que se materializaron el pasado mes de julio con el viaje de la mayor delegación española enviada al país africano desde su independencia, con directivos de empresas españolas con intereses en Guinea Ecuatorial, tales como: Repsol YPF, Unión FENOSA Gas, Cofares, Isolux Corsán, Elecnor, Navantia o Gas Natural, con la finalidad de afianzar las relaciones entre ambos países y como decía el artículo del ABC del 17 de julio de este año, “intentar sacar tajada”.

En el logro de este objetivo, parece ser que cualquiera que hable de temas tan “banales” a los que hizo mención una periodista que acompañaba a la “expedición española de empresarios” como los mencionados en el informe de Human Rights Watch: Well Oiled: Oil and Human Rights in Equatorial Guinea, tales como que ”Los ingresos por el petróleo han suministrado al gobierno ecuatoguineano el dinero necesario para salvaguardar mucho mejor los derechos económicos y sociales de sus ciudadanos. Los funcionarios del gobierno han desperdiciado esta oportunidad utilizando los fondos públicos en su propio beneficio a expensas de la prestación de servicios sociales básicos para la población del país y desaprovechando otros posibles ingresos por su mala gestión. Los efectos humanos de la escasez crónica de fondos en áreas como la educación y la salud quedan claramente de manifiesto cuando se comparan los niveles de la sanidad y la alfabetización en los últimos diez años” o que “Los arrestos y las detenciones arbitrarias son habituales (…) la detención conlleva con frecuencia la tortura y el maltrato”. Dichos temas que incomodan a Teodoro Obiang, y por ende a nuestro Ministro Moratinos, como dirían de la crónica de esta periodista, “ponen en peligro los intereses españoles en una Guinea de la que están sacando tajada americanos, chinos y franceses”.

Si eso ocurre con una crónica periodística, nos podemos imaginar que “el cariño” que manifestó Severo Moto en la conferencia a Miguel Ángel Moratinos, es recíproco, sobre todo cuando supuestamente el guineano traficó con armas para dar un golpe de Estado en su Guinea natal.

Cierto es, que el Gobierno de turno tiene que mirar por los intereses de la Patria, si ya decía Felipe II, “que los cañones españoles han de llegar hasta el mismo lugar que los intereses de España”. Pero ¿No existe manera en que nuestro país al mismo tiempo que hace negocios, presione para que se respeten los Derechos Humanos y mejore la calidad de vida en Guinea Ecuatorial?

El presidente del Partido del Progreso en el exilio, comentó que muchos se reían ante su idea de conseguir que en Guinea se viviera igual que en España, pues como le dicen “es África”. Pero él comentaba, todo empieza con unas elecciones democráticas. Curioso es que al día siguiente de la conferencia Teodoro Obiang convocase elecciones presidenciales para el próximo 29 de Noviembre.

Ante la noticia tanto Severo Moto como Plácido Mico, único diputado de la oposición entre los 100 miembros del Parlamento Ecuato-guineano y líder de la Socialdemócrata Convergencia para la Democracia Social (CPDS), se apresuraron a calificar la convocatoria de dichas elecciones como fraudulentas, careciendo de cualquier esperanza tanto para el partido legalizado (CPDS), como para el exiliado (PP).

Yo personalmente creo que es un camino empinado que no termina con conseguir unas elecciones democráticas, libres y transparentes. Ese es sólo el principio, lo difícil; el trabajo duro vendrá después: dotar a un país de los derechos y libertades que jamás ha conocido, cubrir las necesidades básicas de los guineanos y llegar a ser la ESTRELLA DE AFRICA con la que sueñan. Si eso es realmente lo que quieren, les deseo éxitos, fuerza, perseverancia, una mente limpia, al igual que su corazón y obras, para que llegue el día, como dijo el Señor Moto, que abandone su puesto, les pongan una estatua y pueda decir orgulloso “Que bien que hemos dejado Guinea”.

Revista THE INSIDER

LA LECTURA NOS LLEVA A LA LOCURA

2009-10-08T22:20:00.000+02:00

Estaba yo aburrida con el Plan de Urbanismo de Cobeña, y me topé con un... ¿¡Poema de Neruda!?

ODA A LA EROSIÓN:

Volví a mi tierra verde

y ya no estaba,

ya no

estaba

la tierra,

se había ido.

Con el agua

hacia el mar

Se había marchado.

Son cosas curiosas que hay que compartir, con las que reafirmo mi creencia de que a muchos juristas, de tanto leer se nos seca el cerebro, perdemos el juicio y hasta podemos volvernos poetas. Seguro que alguno recordará El Callejón del Beso de ciertas Penitenciarías.

Y puesto que mañana celebramos en Alcalá de Henares el bautismo de Cervantes les dejo con un "pedacito" de su obra, que habla precisamente de eso, como la lectura nos lleva a la locura:

"En resolución, él se enfrascó tanto en su lectura, que se le pasaban las noches leyendo de claro en claro, y los días de turbio en turbio, y así, del poco dormir y del mucho leer, se le secó el cerebro, de manera que vino a perder el juicio. Llenósele la fantasía de todo aquello que leía en los libros, así de encantamientos, como de pendencias, batallas, desafíos, heridas, requiebros, amores, tormentas y disparates imposibles, y asentósele de tal modo en la imaginación que era verdad toda aquella máquina de aquellas soñadas invenciones que leía, que para él no había otra historia más cierta en el mundo."

LA LIBERTAD DE PRENSA VENEZOLANA DESDE LA CORTE INTERAMERICANA.

2009-09-28T10:39:00.000+02:00

Un abogado mejicano o meXicano (como me corregiría mi jefe en Costa Rica) nos dio la bienvenida a la Corte Interamericana de Derechos Humanos a un alemán y a esta española como Visitantes Profesionales a tierras “Ticas”. Nos invitó a sentarnos mientras comentaba que como europeos deberíamos estar familiarizados con la jurisprudencia del Tribunal de Estrasburgo; Les interesaba sobretodo nuestro conocimiento de los casos de libertad de expresión y prensa como por ejemplo el de Özgür Gündem Vs. Turquía, ya que íbamos a empezar a trabajar en dos casos mediáticos y complicados, con los que ya llevaban más de un año, se refería a Luisiana y Perozo, o también conocidos como Globovisión y RCTV Vs. Venezuela.

Mi compañero y yo nos miramos, ninguno se atrevió a decir que había sacado mejor nota en el Erasmus que en Comunitario, asentimos confiados: ¡Nos había tocado la Lotería! Y ahora empezaba el trabajo duro.

No quedaba mucho para las próximas sesiones donde se verían los casos para Sentencia en Audiencia Privada, así que nos encontrábamos en plena recta final, viendo videos, validando y los últimos retoques. Muchísimas horas frente al televisor viendo ALÓ PRESIDENTE, donde pude comprobar que Hugo Chávez es tan bueno delante de las cámaras que desde mi punto de vista debería dedicarse únicamente a eso, seguro que le harían fijo en El Club de La Comedia; yo sería su primera fan, uno no deja de reírse, aunque intentaría no estar como entonces 12 horas al día admirándole. Cuando me di cuenta que las palabras “imperialistas” y “golpistas” eran las principales de mi vocabulario, fui consciente de que padecía de una aguda sobredosis chavista.

Para quien no sepa de qué estoy hablando, déjenme que les haga una breve introducción al tema. Me remontaré al intento de Golpe de Estado que hubo en Venezuela el 11 de Abril del 2002, que Chávez calificó como “Golpe Mediático” pues además de supuestamente estar detrás de este un grupo de empresarios venezolanos y la Iglesia Católica, el papel de ciertos medios de comunicación privados había sido crucial por como supuestamente habían manipulado toda la información.

Me imagino que pueden imaginarse una vez que Chávez volvió al poder las buenas relaciones que mantenía con dichos medios. Eran tan buenas que la Comisión Interamericana de Derechos Humanos (CIDH) presentó en el 2007 las demandas de los caso Perozo y Luisiana contra el Estado de Venezuela, por los supuestos actos de hostigamiento, persecución y agresión sufridas por los trabajadores de Globovisión y RCTV ya desde el año 2001 antes del intento del golpe que dieron lugar a limitaciones en la libertad de expresión alegando igualmente la falta de debida diligencia en la investigación de tales incidentes, en el que las víctimas eran trabajadores de los medios que ya he mencionado antes.

En el tiempo que paso desde entonces hasta que hubo sentencia respondieron las víctimas, presentando solicitudes, argumentos, pruebas, el Estado también contestó la demanda haciendo observaciones, luego la CIDH y los representantes contestaron a lo que había contestado el Estado… hasta hicieron en Venezuela un video buenísimo en el que decía que la Corte Interamericana era como no… "¡imperialistas!", y que nos pagaba la C.I.A.; lo cual les aseguro que no es cierto pues digo yo que habría llegado a mi posesión algo más que el rico Café de la Corte. Y si lo es… ¡ahora mismo reclamo la parte que me corresponde!

Al final con la Sentencia pasó como con las elecciones en España, sorprendentemente todos ganan:

La Corte declaró al Estado de Venezuela responsable por el incumplimiento de su obligación de garantizar el ejercicio de la libertad de buscar, recibir y difundir información y el Derecho a la integridad personal, además de que dispusiera que el Estado de Venezuela debía conducir eficazmente las investigaciones y procesos penales, adoptar medidas para evitar restricciones indebidas y obstaculizaciones al ejercicio a la liberta de buscar, recibir y difundir información de las víctimas. Y además, el pago de costas y gastos.

Con esto, cada quien publicó después en Venezuela lo que le interesaba, ya que por lo visto, las interpretaciones en los medios bolivarianos de las Sentencias son como los colores, cada uno que pinté con el que más le guste.

Una batalla ganada para libertad de prensa en Venezuela, digo batalla que no guerra, porque como todos pueden imaginarse, este verano me llegó como un chorro de agua fría la noticia de que Chávez había mandado cerrar un número indecente de medios de comunicación.

Ante eso, uno se lleva las manos a la cabeza, y duda si tirar la toalla o no, preguntándose para que han servido tantas horas de ALÓ PRESIDENTE. Pero después de tiempo de reflexión, me quedo con las palabras que le escuché una vez a la Juez de la Corte Penal Internacional, Doña Elisabeth Benito Odio, y me uno, como ella, al equipo de los optimistas, pues como dice esta sabia mujer: la justicia es una carrera de fondo y sobretodo de relevo.

Revista: THE INSIDER

ASF-SPAIN, RGO CAMERÚN. Canciones desde Africa

2009-09-17T10:28:00.000+02:00

Septiembre 2007.

Había escuchado desde pequeña las historias de mi abuela que iba y venía de un lado a otro con niños malitos, pero aquella mañana estaba a punto de empezar mi primera misión para ASF, ni mas ni menos que a mi querida África, 5 días en Camerun, lidiando con las distintas adversidades enviadas por la "diosa" del orfanato Rhema Grace, yo sola. Debía hacerlo bien. Tenía la genética y las ganas de ayudar de mi parte, la inexperiencia y occidentalidad en mi contra. Nuestros compañeros del Aeropuerto de París, en concreto una señorita de tierra, que debía haber sido "Miss Simpatía 1912", casi me hace perder el avión a Douala. Negociaciones, sudores, carreras, abrochense los cinturones, se van a África.

Samuel tardó en llegar, pero apareció con Napoleón. santo varón al que le pondría la cabeza como un bombo llevándome de un sitio para otro. Todo sea por los niños, pobre... no sabía donde se metía conmigo. Samuel y su mujer me obligaron, porque no me dieron opción a decidir, a dormir en su casa. Me faltaban años y color para estar sola en el Hostel, y le causaría problemas de sueño. Así que yo feliz y el pudo dormir tranquilo.

Al día siguiente empezó todo el jaleo. Había que hacer muchas cosas, y casi no tenía días. Lo primero, orfanato y niños... esos niños que son el sentido de nuestro trabajo, por quienes las dificultades de los viajes nos llegan a saber dulces, y a los que muchos de nosotros, por no decir todos, nos gustaría meter a todos los huérfanos en la maleta y traerlos a España, comértelos con patatas o a besos, cuidarlos y educarlos... por no hablar de bañarlos con jabón y limpiarles los mocos. Pero sabemos que en muchos casos eso no es posible. así que nos queda la segunda opción, permitida por las autoridades españolas y de los países que visitamos: TRABAJO IN SITU.

Ve al colegio, habla con profesores, las mosquiteras, los libros ¿cuántas pizarras faltan?, hay que limpiar el culito a ese bebé, un beso para el otro. "¿la comida de los nenes está lista?", el libro de cuentas, saber cuántos trabajan aquí, vamos al mercado, "bajame el precio que vendrán más de mi organización". Compra más libros, paga esto, ahora lo otro, un caramelo para un niño, una piruleta para el otro, madruga, la pastilla de la malaria...

De repente me acabo de dar cuenta que ya estoy en el avión, cansada, sucia y destrozada, pero satisfecha. Quedan algunos temas pendientes para la próxima misión (esto es África), pero me he quedado cerca. Abróchense los cinturones, vuelven a SU realidad... se me cierran los ojos, y me veo de nuevo en el Camerún, esta vez más de 5 días, con más dinero y tiempo para hacer más cosas, ayudar más, dar más besos a los bebes y jugar más con los niños. Verles reír, comer, están sanos y van al colegio, un sentimiento de responsabilidad materna ha nacido en mí y aún me quedan años para estar preparada para tener hijos, pero parece que ya he empezado a ir por ese camino. Ellos han entrado en mi vida, yo espero que en la suya, o por lo menos haberla mejorado.

Como diría un amigo sudafricano sobre mi amor por esa tierra africana: estaba UBUNTU a África, "conectada". Otra vez estaba conectada, otra vez UBUNTU, UBUNTU para siempre con estos niños de África.

http://www.asf-spain.org/

Niños del Rhema Grace limpiando la ropa en el rio. Camerún. ASF-ESPAÑA.

En el cole. Camerún. ASF-ESPAÑA.

La Seño del cole. Camerún. ASF-ESPAÑA.

Nieves. La niña más seria de África. Camerún. ASF-ESPAÑA

Niños cantando a la salida del colegio de Limbe

Clase de Preescolar

LEVITAR A COLOMBIA

2009-09-05T22:49:00.000+02:00

“Rescribí todos los cuentos otra vez desde el principio en ocho meses febriles en los que no necesité preguntarme dónde terminaba la vida y dónde empezaba la imaginación, porque me ayudaba la sospecha de que quizás no fuera cierto nada de lo vivido veinte años antes en Europa. La escritura se me hizo entonces tan fluida que a ratos me sentía escribiendo por el puro placer de narrar, que es quizás el estado humano que más se parece a la levitación.”

Tal vez, como dice García Márquez, a través de la escritura mientras escucho vallenatos consiga levitar y verme de nuevo en tierras colombianas, que ahora, desde España parecen tan lejanas, y sobre lo vivido, como comenta él de sus veinte años en Europa, sobrevuela la sospecha de que no fuera cierto.

Y es que regreso sorprendentemente fascinada por una tierra de la que no sabía que esperar antes de llegar; lo peor lo conocía por haber trabajado en casos que ojalá nunca se hubieran dado, pero al mismo tiempo, no había persona que después de pisar este país tuviera una mala palabra que atribuirle.

Con esas aterricé en Bogotá, tierra de muiscas, de la que me despedía al día siguiente para dirigirme a Tolima, en concreto al mar interior de Colombia (según se puede leer en la estación de policía del puerto de la represa de Prado), cruzando para llegar el Rio Magdalena por Purificación, del que tanto había imaginado mientras leía sobre amores que sobrevivían entre el cólera, y que daba a sus amantes una luna de miel para Toda la vida, con su ir y venir del carajo.

Por que Colombia es mucho Colombia. Si bien es cierto que para una apasionada del esquí no te da nieve suficiente a pesar de ser tierra andina, uno puede disfrutar de las mismas sensaciones en el agua, las siestas que en España, según Cela, han de ser de “pijama y orinal”, allí se hacen en hamacas a la sombra de las palmeras. Son cosas como cualquiera puede imaginarse, a las que uno se acostumbra con gusto y facilidad.

Volviendo por el camino andado, llegué nuevamente a Bogotá, donde pasee por la Candelaria y la plaza de Bolívar mientras escuchaba las historias de sus calles y edificios, algunos sorprendentes otros admirables, disfrutando de la cultura en una de sus capitales americanas, donde leí en museos cosas tan acertadas de artistas anónimos como que HABITAR ES ESTAR EN CASA EN TODAS PARTES, o que EL TERRITORIO ES POR DONDE SE PASEA EL PENSAMIENTO Y LA MEMORIA, o tan desacertadas en la buenísima exposición de Andy Warhol, (pues lo cortés no quita lo valiente), donde el artista “Popero” expresaba saber que no está bien visto decir “América” para hablar de Estados Unidos. En el colegio nos enseñaron que es insultante con los demás países de América Central, del Norte y del Sur que Estados Unidos de América se llame a sí mismo América, porque eso, ¿dónde los deja? Pero a mí no me importa que en Venezuela o cualquier otro lugar se molesten. Nosotros somos los estados que pensaron en unirse y convertirse en el mejor país del mundo y somos el único país del mundo al que se le ocurrió convertir esa palabra en parte de nuestro nombre. Brasil no se llama Brasil de América. Así que tenemos todo el derecho de llamarnos América para abreviar, cuando se nos dé la gana. Es una palabra hermosa y todo el mundo sabe que se refiere a nosotros.

Algo me hace pensar que Warhol de momento, no tendrá exposición en Venezuela, como diría Lola Flores: “No lo permita Dios”, o mejor dicho “No lo permita Chávez”.

Y como no olvidar a Botero, que espero que algún día si llegase a ponerme a la altura, o mejor dicho a la amplia envergadura de sus esculturas, me hiciera una que se admirase en la Castellana. Hay cosas grandes en la vida, como ser una Chica Almodóvar, o una Gorda de Botero.

Pero aquí no termina el encanto de Bogotá, llega la noche y la ciudad se vuelve mágica al ritmo de la salsa y el vallenato, con sabor a aguardiente y algunas botellas de ron, bailando en locales donde uno solo llevaría a sus amantes, con camareros daltónicos y aunque la integridad de alguno peligre, por caídas que rompan mesas y sillas, alcantarillas, o peleas que le hagan terminar cojo en el hospital. Seguro que todos al día siguiente comparten el guayabo con risas recordando el surrealismo de la noche bogotana.

Y allí hay quien no conoce el guayabo, porque siempre lo ha matado con una botella de ron, una tacita de limón … pa´seguir de parrandón!, y seguimos… esta vez en un extraño lugar, de difícil definición, donde uno come carne de res, la gente va disfrazada de extraños individuos, toros, rojos, ranas… camareros que cantan vallenato y Visitantes Ilustres que se dan al aguardiente, el baile y la jarana... perdón, PARRANDA.

Por supuesto este ritmo es difícil de mantener, y llegado el domingo Bogotá descansa, aparca el jolgorio nocturno para pasear por Usaquén, comer Hamburguesas y mirar los mercadillos en familia, entre historias del Polo Sur y Reyes Magos en Avión.

Nada de lo recordado parece real ahora, esa magia se quedó kilómetros atrás, y tan solo levitar mientras escribo estas líneas, escuchando las mismas canciones ayudan con esta cuesta de Septiembre tan empinada. Extrañando un trópico que cada vez me resulta más familiar, y al que mi sabia madre me ayuda a combatir su SAUDADE con el ya tradicional Mango de Bienvenida a la vuelta de mis viajes.

Represa de Prado. Tolima. Colombia.

Prado, Tolima. Colombia

ERASMUS: MEJOR INVENTO DE LA UE

2009-07-30T13:53:00.000+02:00

La primera vez que me sentí Europea, fue un 15 de Septiembre en Méjico, concretamente en Manzanillo, celebrando EL GRITO, su independencia.

Estaba yo en la fiesta, única española, con la cabeza bien alta, y aceptando el pésame por mi pérdida de todos los allí presentes, que aunque nadie lamentaba debo reconocer que fueron muy educados. Cuando me presentaron a un inglés y al saber que éramos los dos del “Viejo Continente” nos saludamos con efusividad por la coincidencia de dos europeos en medio de tanto tequila. ¡Con un inglés! Atrás quedaron los recuerdos de El Peñón.

Y es que el Erasmus ha hecho mucho bien en Europa. ¿Se acuerdan de Alfredo Landa cuando en esas películas en blanco y negro soñaba con las primeras suecas que pisaban nuestras costas? Pues hoy en día habría hecho sus sueños realidad ¿Qué no se lo creen? No se preocupen que yo se lo explico.

Imagínense, fiesta Erasmus en Bruselas, por elegir un lugar europeo cien por cien europeo. Como no, en el apartamento que comparten un español y un italiano, que es bien sabido por todos los Erasmus que siempre terminamos juntos, y al no haber dos sin tres, también vivían con... un ruso, por ejemplo. Antes de la fiesta se habían repartido las tareas: el italiano que se llama Silvio Berlusconi, ponía las chicas, el ruso, Vladimir Putin, las camas y el español, que es nuestro querido Alfredo Landa hacía la sangría y ponía una pegatina junto al timbre del telefonillo de la calle donde se leía:

FIESTA "ORGASMUS" 4ºB.

Iban llegando las chicas más guapas de todos los lugares de Europa, algunas un poco golfillas (toda la comunidad Erasmus de Bruselas conocía los gustos de Silvio), pero había de todo, destacando la belleza de una sueca, rubia que se llamaba Ingrid Bergman. La pobre Ingrid que acababa de salir de un examen quería celebrarlo por todo lo alto así que comenzó vasito a vasito con la sangría de Alfredo.

Se pueden imaginar cómo terminó, si es que ya se sabe con las niñas bien en los Erasmus... al principio (solo al principio) no controlan mucho con el alcohol, y claro, mientras su estado etílico era aceptable, Silvio le hacía mucho caso, pero cuando pasó de aceptable a deplorable, fue Alfredo que como dice la canción era feo, fuerte y formal, quien se encargó de ella, la bajó de la mesa donde no dejaba de gritar “tócala otra vez Sam” a un estudiante llegado del antiguo Congo Belga que levantaba pasiones entre las chicas, la sujetó la cabeza en el baño, la llevó a su casa bajo la lluvia, pues temía que como la metiera en un taxi le pediría al taxista que la llevara a la estación de tren porque según ella quería coger el ORIENT EXPRESS.

Un espectáculo la noche que le dio a Alfredito, pero ya sabemos cómo es el amor a la española y los caballeros andantes al sur de los Pirineos.

Dos días después, cuando Ingrid se recuperó de la resaca de la sangría ¿a quién creen que llamo? Pues a su compañero de la clase de Arte Dramático para darle las gracias y disculparse. Nuestro futuro gasolinero le haría reír diciendo que sólo creía en “Dios, en Franco y en Don Santiago Bernabéu”, conquistándola hasta que terminase el Erasmus.

Y es que, señores, somos Europeos, aunque hace unos días en el aeropuerto de Estocolmo donde la gente me sacaba varias cabezas y era (siguiendo estereotipos) de dos colores: rojos o blancos, dependiendo de si habían ido a Mallorca o estaban a punto de ir, me seguía preguntando en que nos parecemos.

Pero al llegar a Helsinki donde me encontré con mis amigas del Erasmus en Florencia, una francesa, una finlandesa y las española que firma, me di cuenta que si hay algo común a todas, no sabría como explicárselo, es un sentimiento, un pasado juntas durante un año en el que fuimos familia. Supongo que es lo que hace el Erasmus, te obliga a querer a las gentes de países con los que las relaciones a lo largo de la historia han sido buenas, malas y peores.

Existe una diferencia cultural obvia, hablamos diferentes idiomas pero nos podemos entender todas en dos o tres, están los Beatles y ... la verdad es que no nos parecemos tanto, es cierto que cada una tiene sus gustos, Rioja, Champagne o Vodka, pero somos felices si los intercambiamos, compartimos preocupaciones y objetivos, estamos abiertos a costumbres como la de meterse en una habitación a 80 grados, y cuando uno no puede más baja corriendo una colina en medio del bosque unos 5 minutos, en bañador, con la rasca característica del verano nórdico, hasta llegar al lago de aguas un tanto frías y saltar. De locos. Pero si lo hacen los finlandeses los españoles también podemos… ¿No somos todos Europeos?.

Y una vez en el agua, nadando mientras se escucha el silencio, bajo ese cielo que hace que las puestas de sol y el alba sean eternos, dos momentos mágicos del día que en las tierras cálidas del Sur de España son breves, allí duran horas, prolongando la magia.

Y así, pasando frío, bebiendo vodka y cantando los Beatles, uno se da cuenta que esas amigas que hizo hace años son parte de ti, mas altas, mas rubias y con los ojos mas azules, pero sin ellas sabes que serias diferente.

Eso es lo que hace el Erasmus, crea un sentimiento de unidad entre todos aquellos que viven unos meses en una ciudad que no es la suya, aprendiendo un idioma que hasta entonces desconocían, y con personas de diferentes nacionalidades que van a estar a tu lado, que van a ser tu familia durante ese tiempo, y a los que vas a terminar queriendo, así se crea Europa.

¿Y quién sabe? Teniendo en cuenta que lo mejor y lo peor de cada casa se va de Erasmus, puede que tu compañero de piso termine siendo presidente de algún país, actor, espía o cómico. Pero para eso, habrá que esperar unos años, que la generación Erasmus, aunque lleva tiempo, acaba de despegar.

Europa. España. Ancha es Castilla.

Europa. Italia. Florencia, mi Erasmus.

Europa. Finlandia. Puesta de sol en un lago. Duración: 2 horas aprox.

SOBRE DIPLOMACIA, SERIEDAD Y "SITUACIONES ROCAMBOLESCAS"

2009-07-09T09:29:00.001+02:00

Desde hace casi dos semanas, todas las mañanas lo primero que hago cuando llego al despacho, es meterme en la parte de Internacional/Iberoamérica de periódicos digitales, para ver las novedades que hay sobre Honduras tras el golpe de Estado del pasado Junio.

Pero la noticia de hoy, me ha llamado especialmente la atención además de hacerme reír. Resulta que a la cabeza de la “mitad” de la Embajada de Honduras ante la Casa Blanca, está una niña de 23 años, es un puesto temporal hasta que regrese de Tegucigalpa Don Roberto Flores, pero la cosa es que está. No es el trabajo ideal, pues debe compartir despacho con Don Rodolfo Pastor, recientemente nombrado por Zelaya, que lidera la otra mitad de la legación, y es que nada es perfecto por todo el salero que tenga uno en el arte de la diplomacia o muchos golpes de Estado que de tu padre.

Supongo que en Honduras como en España, llegar a tales puestos no es fácil. Yo muchas veces he dicho que me gustaría ser Embajadora de España ante la OEA, para lo que tengo varias opciones:

Opción A (La más sensata y por llevar la A, Aburrida): opositar durante varios años de juventud, para lo que me veo totalmente incapacitada, pues tanto estudio y sedentarismo me haría perder la poca cordura que me queda. Pero es la primera Opción y la más segura.

Opción B (B de Blanca): Esta es por la que he decidido optar, bastante más complicada, lenta y carente de garantías para lograr el objetivo, pero al mismo tiempo la más divertida y apasionante. Consiste en viajar, incluso residir en las Américas, conocerse todos los países y regiones, culturas, pueblos indígenas e idiomas posibles, comer lo que te ofrezcan sin remilgos, beber a gusto, bailar con el alma y leer, leer en los libros, los periódicos y las miradas, entre líneas y a las claras, hablar y escuchar, preguntar y comprender respetando a todos. Abrir tu corazón mostrando quien eres, hacer amigos y alguna conquista, debatir sobre historia, política, cultura y hasta religión, y seguir leyendo, mientras viajas, mientras vives, mientras navegas ríos y mares, subir montañas y bajarlas, escuchar el silencio de los Andes y el ruido del Amazonas. Oler, ver, tocar, saborear, escuchar y sentir… sentirlo todo y guardarlo en el alma.

De esta manera, puede que algún día dentro de bastantes años, puede, pues repito que esto se hace sin garantía alguna, que gracias a los conocimientos adquiridos durante toda una vida, me llamen para estar a la cabeza de la misión diplomática de mi país.

Pero la Opción tomada por mi tocaya, no se me había ocurrido jamás:

OPCION M (M de Micheletti): Para la cual, solo se necesita que tu padre saque del país en pijama (bueno, lo del pijama supongo que no será necesario) al presidente electo democráticamente, ocupe la presidencia y te ascienda a un puesto para el que se necesitan más que los 23 años de vida y los pocos que supongo tendrá de licenciada.

En el artículo, el periodista calificaba lo que ocurre en la Embajada de “Rocambolesca situación, sacado de ficción televisiva”. Y si bien es cierto que Washington por muy serio que parezca desde fuera , es donde yo he visto, oído o vivido situaciones bastante curiosas, desde que la Guardia Civil se cuadre en la Residencia del Embajador de España, un 12 de Octubre, ante los becarios de la Embajada y Misión, invitándoles a dar un beso de buenas noches al Embajador (que ya dormía desde hacía horas) y a abandonar la residencia, mientras que estos se excusaban por haber trasladado su mala costumbre de cerrar los bares a las recepciones diplomáticas, hasta escuchar sobre negociaciones para comprar sofás necesarios para la siesta, pasando por ver a dos embajadores de las Américas decirse el uno al otro “POR QUE NO TE CALLAS” y al darse cuenta de que les escuchaban cierta española, ponerse el dedo en la boca, señalando a los venezolanos, reírse, guiñar un ojo mientras en un susurro decían “¡Viva el Rey!”.

Hay material suficiente para hacer una serie de ficción, pues la diplomacia no está reñida con la falta de seriedad, pero cuando lo que falta es vergüenza, es cuando uno llega a las situaciones Rocambolescas.

Porque seamos realistas, de Blanca a Bianca, apoye a su padre, a fin de cuentas es quien le ha dado la vida. Pero no le siga en locuras que la van a llevar por la Calle de la Amargura (que ya le digo yo, pues viví en ella, que no es nada agradable). Vuelva al Caffe Citrön, que seguro conoce, o al Rumba Café, a sus tragos después de trabajar, en el Vapianno, o al Sesto Senso. Todos sabemos que en La Taberna del Alabardero se come muy bien, pero también que ese es mas sitio para diplomáticos cincuentones que para principiantes veinteañeras.

http://n2abc10.abc.es/20090707/internacional-iberoamerica/rocambolesca-situacion-embajada-honduras-200907071959.html#anclaHerramientasArticulo

Salón Libertador Simón Bolivar. OEA. Washington D.C..

Washington D.C.

DICCIONARIO DE LA REAL FIESTA DE LA LENGUA ESPAÑOLA

2009-06-18T19:05:00.000+02:00

Después de unos cuantos meses viviendo entre gentes de las Américas, dando al español todos los usos posibles demostrando su riqueza. Con la ayuda de todos se ha creado este pequeño Diccionario de la Real Fiesta de la Lengua Española. Espero que os guste y siga creciendo.

Ahí va la primera edición

FRASES CÉLEBRES

- “Hola, somos la Corte invisible, pero tampoco inexistente”. (Argentina).

- Ante la manifestación de un juez ad hoc de trabajar en la Corte por lo bien que se ejerce el derecho en Costa Rica, Doña Cecilia contestó: “Nosotros practicamos el Derecho Internacional para la protección de los Derechos Humanos, no el costarricense, así que puede empezar en su propio país”. (Chile)

- “Estoy en una fase de mi vida en la que necesito Ron”. (España).

- “Dije que yo soy obrera, no que mi papa lo sea”. (Méjico).

- “Furor Uterino”, del Latín: Fururus Uterinus: Dícese del sentimiento interno, de intenso calor, nerviosismo y cosquilleo desde la punta de los dedos de los pies hasta el cogote, que siente una mujer al estar en uno de los lugares mas bellos del planeta, y solo tener ojos para el negro que pasea por la playa.

- “Al final, un vaso de agua y sexo no se le niega a nadie. Es un Derecho Humano, como el Derecho Humano al orgasmo femenino”. (Méjico).

- “Tengo un problema de frenillo largo en el miembro” (Argentina) Creemos que hacen referencia a la fimosis, pero no estamos seguros. Si alguien conoce que le ocurre a este pobre hombre que nos lo haga saber.

- “Las calgaletas de mi mama” (Méjico).

- “Al único que no le pillan los toros es al obispo que da misa en la catedral” (España).

- “Hoy en día las relaciones a distancia son como los teléfonos, tienes uno fijo y muchos móviles.”

- “Las Relaciones son como las catedrales, tienes un altar mayor, y luego muchas capillas”.

- “No se si la Comisión habrá agotado sus reservas, pero yo las mías si”.

- “¡Van a abrir la excusa!”: Momento mas emocionante de sus vidas, cuando las esclusas del canal de Panamá van a abrirse (Méjico).

- “¡Jo jo jo! que buena estrategia.”: Frase acompañada de la colocación del dedo índice de la mano derecho en la ceja para subirse esta. Se utiliza cuando quieres reírte de un amigo que ha piropeado a una chica. Aunque llegado un punto de extrema confianza, las mujeres se lo pueden decir a la propia persona que les piropea. El creador de esta frase fue una personalidad del Sistema Interamericana, que mantendremos bajo secreto profesional.

- “Alimente a un pasante con un trozo de pan al día y conseguirá una resolución de la Corte Interamericana de Derechos Humanos. Esta resolución ha sido patrocinada por… Café Mundo.”: Expresión que se escucha cada vez que se va a un restaurante y los pasantes piden agua, pero se llevan los restos de los demás a su casa. (Méjico).

- “La ley del pobre, reventar antes que sobre” (España).

- “Yo también soy alemán y tengo mas mejor pelo”: Dicho por nuestro alemán, al ver que otro germano CALVO llamaba la atención de cierta Mujer Latina. (Alemania).

- “Los buses ticos son exageradamente puntuales (Ni que esto fuera Suiza)”. (Uruguay).

- “hay bicis de Mercedes Benz en Puerto Viejo????” (Puerto Viejo es el lugar de rastas de Costa Rica). Alemania.

- “Si poh, entonces le voy a decir a Pablo “me voy a Puerto Viejo democráticamente” (Méjico)

PALABRAS Y EXPRESIONES:

- “Viaje con valor curricular”: Dícese de aquellos viajes en que la excusa es un curso en una buena universidad, donde lo único que se hace es tomar guaros, salir de parranda, y superar la resaca con mas alcohol. Conclusión: Después de una semana que termina con cita en Alcohólicos Anónimos, tu Currículum Vitae será mucho mas completo. (Méjico)

- “A Papá mono con bananas verdes”. (Uruguay)

- “Que te toquen los tambores”: Dícese de los actos íntimos que se dan entre dos personas, actos de amor, de lujuria, reencuentro o despedida. Con origen Haitiano. (Méjico).

- “Al Primo, me lo arrimo”: Manifestación de las féminas del lugar, ante los distintos primos que pasearon por el país.

- “¡Aaaaaaaaaaaaaagr!”: Onomatopeya que expresa el agrado de las mujeres hacia algún hombre.

- “Pura Vida”: Expresión tica/costarricense, que manifiesta la alegría de la vida, cuando esta es vivida entre playas paradisíacas de dos mares, surferos, mangos, volcanes, casados y parques nacionales. O también se puede definir como: buen comer, buen beber y buen coger. (Costa Rica).

- “Echar lavadero”: chismear, cotillear, o lo que hacen todos en el cubículo mejicano-argentino (Méjico).

- "Braga Náutica": es una braga, náutica. (España).

- "Pinche cabrón": Expresión compuesta de un adjetivo y un sustantivo considerados palabras altisonantes, la cual se utiliza en lenguaje cotidiano para referirse a cualquier persona ya sea con ánimo de ofender o de compañerismo. (Méjico).

- "OLÉ": Manera de expresar el agrado, ante un artista, ya sea bailarín, como la difunta faraona Lola Flores, torero, como cuando José Tomás venía a Las Ventas y hacía una buena faena, o futbolista, por ejemplo de la ROJA, es decir, la selección Española ganando la Euro copa (España).

- "Uy, que pena": Expresión utilizada cuando algo no sale bien, no sale como esperaba, o alguien malentiende algo. Se pronunciará mientras se tocan las puntas de los dedos de la mano derecha con las puntas de los dedos de la mano izquierda, repetidamente.

- "Tiradero": tener la casa manga por hombro. Desorden. Que salte la alarma de tu casa y cuando llegue la policía diga que en el único sitio que entraron los ladrones fue en tu cuarto. También es el estado en que se encuentra la parte española de un cubículo donde trabajan un alemán y una española.

- "Y el odio???": Expresión irónica utilizada al recibir cierto comentario brusco o hiriente la cual expresa que no se pudo haber dicho algo peor.

- "¡Si poh!: Obvio, reafirmar lo evidente" (Chile).

- "¡Vamos al tiro!": Vamos directos, ahora! (Chile).

- "Me tinca muchísimo": (Asturias-España): Cuando uno tiene el deseo incontrolado, desmesurado de hacer algo.

- “les tinca huones?” (Chile).

- "COSURI": Consejo Supremo de la Risa (Méjico).

- "Choripan": Bocata de Chorizo con pan. ¡ATENCIÓN! Por muy buenos que estén, nunca, he dicho NUNCA degustar en la segunda parte de la despedida de un mejicano, cuya primera parte fue la noche anterior en una fiesta que consiguió que en plena crisis subiera el PIB. de Méjico lindo y querido, como consecuencia del desmesurado y descontrolado consumo de tequila frente a Mariachis, mientras mas de uno se creyó mejicano terminando durmiendo en la puerta de su casa, al menos eso le han contado. (Argentina).

- "Bien chamba": Persona comprometida, trabajadora, es decir, todos los de Derechos Humanos. (Perú).

- "Planes frantásticos": Planes organizados por Fran. Estos planes suelen ir acompañados, por Reggetón, cervezas, guitarras de rockstar, percusión, más cervezas y mucho baile. (Puerto Rico).

- "UUUUURSULA": Deformación de la expresión: uhhh!! // Expresión de admiración utilizada como reacción a comentarios hirientes, ardidos o ligeramente rencorosos. Generalmente utilizada por terceros para aumentar la tensión del momento. (Méjico).

- "Tranquilo Bobby": Influenciada por el grande Juan Luis Guerra. Se dice cuando alguien está hiperventilando. (República Dominicana).

- "Estas hiperventilando poh!": Expresión que le dices a otra persona cuando se está poniendo nervioso. Es preciso decirlo mientras uno se enrolla el pelo con el dedo índice al mas puro estilo chileno (Chile).

- "No mames"; No jodas! Cuando te cuentan algo y bien no es de tu agrado, o te produce sorpresa, originalmente de connotación sexual utilizada generalmente para expresar sorpresa y/o admiración y en ciertos casos desaprobación. (Méjico).

- "Me late": Expresión que refiere consentimiento y/o aceptación a cierta idea o plan. (Méjico).

- "Que chido": Expresión 100% mexicana que se utiliza para calificar positivamente cosas, circunstancias, ideas, etc. En otras zonas de habla española se diría: que guay, que chévere, que de puta madre.

- "Bacán": (Perú) Dícese de algo cuando es Guay, Chido, Chévere o simplemente de Puta Madre.

- "Que Onda?": Expresión utilizada para saludar, implica interrogación respecto de cómo se encuentra la persona a quien se saluda. Tiene diversas variantes tales como: que ondis, que pedo, que pex. Por si alguien no lo ha notado, viene de lo más fresa del país azteca (Méjico).

- "Armar la Vaquita": Aportación de dinero por personas componentes de un mismo grupo, para comprar subsistencias de alcohol, comida y devoción. (Chile).

- "Flor de algo": forma de decir que algo es muy bueno, bonito (Uruguay).

- "Regetoneras": Estado al que se llega tras muchos planes frantásticos, y NO! No hay escapatoria. Primero se escucha, después vas a conciertos, el paso siguiente es tener tus canciones favoritas, y terminas pidiendo reggetón en las fiestas, cantando y bailando las canciones. “Atrevetetete salte del closed!!!”

- "Paluda": Dícese de aquella persona que tiene paludismo (España).

- "Botellón": Reunión de amigos en la calle, después de haber comprado todo tipo de bebidas alcohólicas, se sientan en un banco y se las beben. Suele verse esta costumbre en los parques y plazas españolas (España)

- "Calimocho": Vino del malo, del Don Simón, mas Coca Cola. (España).

- "CubaLibre": Bebida típica de Cuba, también conocido como Mentirita.

- "BOTANA": Dícese de los alimentos que se ingieren antes del plato fuerte, generalmente acompañados de bebida alcohólica, mientras se conversa. Pueden ser porquerías (patatas fritas, por ejemplo) o no porquerías (verduras picadas con limón y sal, aceitunas, queso)

ANGLICISMOS

- Sweete: Cariñosa expresión para dirigirse a una persona con ánimo dulce. Suele decirse a amigas en momentos de confesiones o intentos de subir el ánimo, a media voz entre cubículos. (Méjico)

- Painful: Como consecuencia del dolor que supone un tiro de pintura en cualquier parte del cuerpo, se ha decidido recalificar el “Paintball” de esta manera. Curiosa forma de escapar del estrés, esta de practicar simulacros de matanzas con pintura. (Perú).

- Estoy full de trabajo: Estado normal de la gente de la gente que trabaja por los Derechos Humanos en el Sistema Interamericano. Se llega al estado de “full”, o lleno, cuando superas por más de 1 semana las 24 horas de trabajo al día. También calificado como 24/7.

- Huele a Closed: Cuando una persona expresa de esta manera el olor a cerrado de un lugar, debe empezar a preocuparse por la influencia gringa en su vida. (Colombia).

- Gringa/o: Dícese de la persona de origen estadounidense. Encontramos un doble origen de esta palabra:

a. En tiempos de los romanos había un proverbio en latín que decía: “graecum est; non potest legi” (está en griego y no puede ser leído).

b. Teniendo en cuenta que estamos en las Américas, es probable que el origen de esta palabra, venga de la guerra entre Méjico y Estados Unidos de 1845 a 1847, dicen que los estadounidenses tenían distintos batallones: “blue”, “red”, “GREEN”… y que en plena batalla el comandante del batallón verde gritaba: “GREEN GO”, Los mejicanos, como ocurre con la mayoría de las personas de sangre caliente además de latina, no se les ocurrió otra cosa mejor que jactarse de los vecinos del norte, imitando sus gritos quedando como “GRINGOS”.

- Tuanis: Viene del TOO NICE en ingles, se puede utilizar en distintos momentos. Para mostrar agrado, consentimiento, aprobación (Costa Rica). Es similar al “Que guay! Que chulo!” de España; el “Que chido!” de Méjico; o el “Chevere” de Venezuela.Otras expresiones con el mismo significado aunque no tan educado son: “De puta madre”, “Cojonudo”, “Mola mazo”. (La mayoría de España).

- Guachimán: Guardas de seguridad, vigilancia (Costa Rica)

ESTAS SON LAS PALABRAS, ELIJA LA QUE MAS LE GUSTE. Si no le gustan, tengo otras.

- Dícese de una persona que no es muy inteligente, o si lo es pero no es de tu agrado, o simplemente es torpe, o tonto.

Boludo(Argentina).

Pringao(España).

Pendejo (Méjico).

Gilipollas (España).

Gueba (Colombiano).

- Expresión para calificar a un amigo, colega, compañero, o simplemente a una persona:

o Mae (Costa Rica).

o Tío (España).

o Pibe (Argentina).

o Marica (Colombia).

o Wey (Mejicano).

- Bebidas espirituosas, bebidas alcohólicas, utilizadas para pasárselo bien, divertirse, ahogar las penas, o en los momentos en que se intenta buscar la solución de tus problemas al fondo de una botella:

o Guaro (Colombia)

o Copa.

o Trago

- Sensación de malestar, mareos, nauseas, destrucción, sudores fríos, temblores, vómitos, diarreas que dan lugar a la firme promesa siempre incumplida de no volver a beber en la vida:

o Cruda. (Méjico).

o Resaca (España).

o Guayabo. (Colombia).

o Goma. (Costa Rica).

- Reunión de amigos, o enemigos pero que terminan mejorando las relaciones como consecuencia de la cantidad de guaros/copas/tragos consumidos. Suele haber música, baile, comida, en determinados casos sustancias no legalizadas, risas y amor:

o Marcha (España).

o Jolgorio (tengo un jolgorio en el cuerpo…) (España).
o Jarana. (España).

o Parranda (Colombia).

o Pachanga (Méjico).

o Fiesta (internacional).

- Hoyo en el suelo que se llena de agua y la gente se mete para nadar, refrescarse, o pasar el guayabo/cruda/goma/resaca:

o Piscina (España).

o Pileta (Argentina).

o Alberca (Méjico).

Y por último…MOTES, APODOS

Reina de Ipanema: Brasileña de Río de Janeiro que pasa mas tiempo en el agua, cual sirena, saltando desde las rocas, y cruzando a nado a los Parques Nacionales. (Brasil).

Mister Vergas Nevadas: Gringo, mormón de Utha, un poco desequilibrado y psicópata que se dedica a dar masajes en el Caesar Palace de Las Vegas. Le encantan las chilenas. (Estados Unidos).

Pati de Palo: Chilena que en cierta situación que prefiero omitir, dio una patada a una roca, produciéndole un orificio en el pie de color verde, pus, moho, que se puede contemplar a través de una ventanita de su escayola azul, ya que el golpe a la roca produjo una fisura en el tobillo. (Chile).

Barbi Human Rights, la corte viene por separado: Argentina en busca de un Kent con coche descapotable. (Argentina).

El Flaco: uruguayo al que le ocurren las cosas más asombrosas en Costa Rica, Washington, Méjico, y seguro que en Colombia también, aunque no lo quiera confesar. (Uruguay).

Tío Win win, Tio Wi fi, Tio subi subi: Tío negro de Blanca, que ha adoptado a toda la corte como sobrinos y se dedica a la Pura Vida.

Las infantas: nombre que reciben las dos españolas cortesanas:

- Infanta de la Virgen de Covadonga y Asturias (Asturias es España y lo demás tierra conquistada).

- Infanta de Alcalá de Henares y los Montes de Toledo.

El Pulpo de Mazatlán: ser mejicano de 1,95m y 110 Kg., que se encuentra entre las olas del pacífico con gafas de buceo buscando las calgaletas de su mamá. (Méjico).

Puta Prostituta: Representante de un Estado Americano, que a oídos del alemán, no vocaliza bien.

Nada barato: AERO MEXICO le perdió toda su ropa NADA BARATA. (Méjico).

Ban Ban: Dícese de la gringa-guatemalteca a la que se le rompe todo en la casa, y convive con una española rompetechos. (Estados Unidos/ Guatemala. Depende de quien pregunte).

Rompetechos: española que vive con la gringa-guatemalteca que TAMBIÉN destroza cosas (España)

Cual es tu próximo destino?: Pregunta que nos hacen familiares y amigos cuando regresamos a nuestras Patria… No lo sabemos ni nosotros, unos queremos quedarnos (es que como España...), otros seguir viajando… Lo que es seguro, es que, estemos donde estemos, el destino, sea cual sea, nos volverá a unir, para no dejar que muera en el olvido este lenguaje tan peculiar que aprendimos en Costa Rica entre amigos y ron.

DESPEDIDA A LA ALCALAINA

2009-04-25T20:03:00.000+02:00

Me gustaría despedirme “a la francesa”, es decir, marcharme sin decir adiós. Pero todos los momentos pasados juntos me obligan a hacerlo “a la alcalaína” y por descontado “a la interamericana”, que ya sufrí.

Supongo que la mayoría a estas alturas saben de dónde vengo y a dónde voy, que compartí cuna con aquel que escribió sobre el mayor demente de la literatura española, por lo que pasé mi infancia entre Quijotes, Rocinantes, Sanchos y Dulcineas del Toboso.

Los molinos siempre fueron gigantes para mí y supongo que tantas historias leídas, con la influencia de caballeros como Amadís, don Galaor, el Caballero de Febo o el Cid Campeador me hicieron perder la cordura ante mis paisanos y buscarme mis propias luchas y gigantes.

Así es como llegue a esta Corte, que sin ser de reyes y doncellas, estaba llena de valientes americanos y algún que otro europeo perdido, con los que he compartido batallas, banquetes, rones, risas y muchos bailes.

El primer día cierto abogado con nombre de torero nos reunió a los recién llegados, pidiendo que nos fijáramos en las caras de aquellos que estaban frente a nosotros, pues se convertirían en compañeros de aventuras y desventuras, trabajo y Eternos Amigos… en aquel momento no podía imaginar cuánta razón tenía.

Acertada profecía puedo decir a fecha de mi partida, pues retorno a las llanuras de Castilla, ancha y dorada, con las mejores amistades creadas.

¿Cómo podía saber yo a mi llegada que encontraría personas con quien compartiría los mismos ideales y realidades?, pero con tanta valentía y fuerza para afrontar sus miedos y retos que me asombraba, no me quedaba más que aprender de ellos.

Precisamente el aprendizaje es otra de las cosas que guardo en la mochila de vuelta, ya puedo presumir que realmente empecé a aprender Derecho en la Corte, mis maestros no fueron otros que todos ustedes. Tantas horas buscando soluciones a los males de las Américas que aprendí de las maravillas de esta tierra de la que ya me siento parte. Esta América que tanto amamos, y que me han mostrado abriéndome las puertas de sus países con charlas interminables en las que esta española se ha paseado por Brasil, Colombia, Méjico, Chile, Perú, Argentina… tantos lugares, tantos casos, tantos expedientes, tantos corazones en el camino.

Duele la partida, pero hay que ser valiente, la vida está llena de etapas, unas empiezan y otras acaban, y nuestra obligación es vivirlas al máximo, exprimir los buenos ratos, y aprender de los malos, caer y levantarse, agradeciendo siempre la ayuda del que te presta una mano además de una copa de ron.

¿Volveremos a vernos?; ¡Seguro! No tengo la menor… el mundo de los Derechos Humanos es pequeño y ustedes son grandes, como decimos en España, “arrieros somos y en el camino nos encontraremos”.

Sin más me despido, mis queridos Quijotes, más cuerdos de lo que nuestros Sanchos piensan, pero luchadores por un ideal. No cambien, no pierdan esa vocación que tanto nos unió a todos en este periodo de tiempo que el destino decidió viviéramos juntos en la bella tierra de Costa Rica.

Y recuerden que una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las mas noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos les esperan en su Alcalá de Henares, donde nunca olviden que además de lecho, techo y mesa, tienen una amiga.

Blanca Lalanda Alonso de Armiño
Infanta de Alcalá de Henares y los Montes de Toledo (menudo apodo me han buscado)

ABOGADOS EN EL CALLEJÓN DEL BESO

2009-04-13T07:10:00.000+02:00

A los abogados se nos ha tachado siempre de no saber reconocer el romanticismo ni aunque nos lo sirvan en bandeja de plata. Pero hay que entender que para románticos ya están los poetas, y que nosotros nos tenemos que hacer cargo del daño moral o económico y el lucro cesante causado por las relaciones.

En mi caso personal, durante los últimos años en que mis amigos han comenzado a contraer matrimonio, me gané la fama de fría y calculadora, además de pesimista (menos entre los catalanes, gracias a su Código Civil) pues siempre que me comunicaban una unión yo recomendaba acuerdo prematrimonial. Supongo que también ayudó a crearme esa imagen, mis primeras reacciones llevándome las manos a la cabeza y preguntando sobresaltada contra quien se casaban.

Menos mal que ya he ido puliendo mi comportamiento y hasta me alegro cuando son dos amigos los que deciden pasar por la vicaría, ya no sólo por el buen banquete y la jarana que me espera, si no porque de verdad les quiero y deseo lo mejor. Pero mis recomendaciones, siguen siendo las mismas.

Volviendo al tema central, y reivindicando que no somos lo que trabajamos, aunque cierto es que a veces nuestro calidad de abogados aparece durante la vida libre y ociosa, al igual que nuestra parte humana hace acto de presencia durante las mas de las 10 horas diarias que se le dedica al oficio, insisto, podemos llegar a ser románticos, aunque cueste creer.

Buscando buenos ejemplos, encontré escuchando una Audiencia Pública de la Corte Interamericana en Méjico, al representante de las víctimas de un país que me fascina, y en el que siempre he dicho que es donde mejor me han tratado.

Mientras el representante hablaba del acuerdo de solución amistosa que había entre el Estado y las víctimas dijo:

“Ya que estamos en Méjico no podemos dejar de ser un poco románticos: un acuerdo que no pretendía ser el callejón de los besos”.

Apunté en un papel CALLEJÓN DE LOS BESOS, y seguí escuchando. Cuando terminé, pregunté a una amiga y compañera mejicana a que se refería y me contó que en Guanajuato, hay una leyenda que cuenta lo siguiente:

Doña Ana era la única hija de un español rico, intransigente y violento. Pero a pesar del espanto que producía su padre entre los pretendientes, doña Ana era cortejada por un joven apuesto, don Carlos.

Pero al descubrir su padre el amor que compartían, sobrevinieron el encierro, la amenaza de enviarla a un convento o hasta casarla en España con un viejo y rico noble. (seguro que hoy en día ante la liberación desenfrenada de la mujer muchos padres han pensado mas de una vez hacer lo mismo.)

La bella y sumisa Ana y su dama de compañía, doña Brígida, lloraron e imploraron juntas pero de nada sirvió.

Así que doña Brígida (que como le ocurría en Castilla a su buena colega Celestina, ya vestía canas y sabía mas de amores y sus placeres que la pobre pánfila doña Ana) resolvió que llevaría una misiva a don Carlos con la infausta nueva, y de este modo buscar solución alguna a tal desdichado amor.

Mil conjeturas se hizo el joven enamorado, pero de ellas hubo una que le pareció la más acertada, que no valiente, pues bien podría haber raptado cual don Juan a su amada doña Inés y haberle dado un poco mas de emoción a la historia.

Pero el pobre joven y cohibido enamorado, por cuyas venas corría la horchata más que sangre roja por amor, recordó la existencia de una ventana de la casa de doña Ana que daba hacia un angosto callejón, tan estrecho que era posible, asomado a la ventana, tocar con la mano la pared de enfrente.

Decidió comprar la casa, para así hablar con su amada, y entre los dos, encontrar una solución a su problema.

La alegría de doña Ana al ver a su amado embobado al otro lado del callejón fue truncada, cuando escucharon al fondo de la habitación los gritos y amenazas de su padre increpando a la Celestina mejicana. El cual apartó de un golpe a doña Brígida y clavó la daga que portaba en el pecho de su hija.

Don Carlos enmudeció de espanto (ya he dicho que no era muy bravo, que si flojo) y antes de que su amada falleciera, beso la mano fría que aún sostenía entre las suyas.

Nos quedamos la mejicana y yo pensando en la relación que había entre la leyenda de Guanajuato y el acuerdo de solución amistosa, sin llegar a conclusión alguna. Preguntamos, muchos divagaron, pero nadie nos supo contestar.

Pasaron los días y volví a escuchar la Audiencia Pública, y allí estaba la respuesta que yo no había logrado entender la primera vez. El representante de las víctimas la explicaba claramente y esto fue lo que dijo:

“Un acuerdo que no pretendía ser el callejón de los besos, pero tampoco el Acta de Solución Amistosa (…) puede convertirse como dice aquí en un candil de la calle, en una ilusión óptica. Si esta Ilustre Corte le da la razón al Estado, la solución amistosa es un candil de la calle (…) Si esta corte permite el levantamiento de las medidas provisionales, gana la muerte”.

Entonces lo entendí, o al menos, así es como yo lo interpreté:

Si el acuerdo de solución amistosa no llevaba a cabo las medidas establecidas, sería como el candil de la calle, que iluminó un amor prohibido, pero no hizo nada por protegerlo. Supongo que el representante de las víctimas preferiría que el acuerdo de solución amistosa fuera la valiente doña Brígida, que luchó por el amor, frente a un padre/Estado que se opuso a él, llegando a impedirlo cortando la vida de su propia hija.

Sinceramente considero, que a cualquier poeta de profesión le habría sido difícil superar el romanticismo puesto en el caso por un abogado de vocación.

El Juez y Las Pasantes en “Casa Infantas”

2009-03-26T23:14:00.000+01:00

Dicen que la Patria te llama siempre, da igual donde esté uno, y cuando es a través de jamón serrano, queso manchego y aceite de oliva, la respuesta a tal reclamo suele ser por lo general MASIVA.

Esta mañana, decidí preparar para comer un bocata con el jamón y el quesito manchego traído desde los “madriles” por mis Señores Padres. Como era obvio, a medio día, empezaron a llegar a mi mente, los recuerdos del tan frecuentado ÍNDALO en mis años de facultad, sus roscas y cervecitas a media mañana entre la clase de Romano y Civil. Fue entonces cuando, aprovechando la visita del “caballero salvador de la Corte”, para arreglar mi ordenador, decidí comerme el sabroso manjar que tenía preparado para la comida.

Y como por obra de magia, o mejor dicho por mi oferta universal de jamón para presumir de gastronomía de mi país, se empezó a llenar mi cubículo de gente: chilenas con la pata chula y muletas, mejicanas a la carrera, argentinas de paso… y de repente, en pleno auge de mi “recinto” de trabajo, que mas parecía un bar de tapas donde solo faltaba las cañitas, que la gente fumara, tirara los papeles al suelo y la televisión estuviera puesta sin sonido; mientras yo estaba con la boca llena a doble carrillo, apareció Don Manuel, Juez, Sabio en Derecho Internacional Publico y Derechos Humanos, y desde la semana pasada reconocido profeta en su tierra. Todo un señor.

Don Manuel traía unas fotos impresas que habíamos tomado las pasantes con él en la ceremonia en su honor, y que le enviamos al día siguiente.

“¡Buenos días Don Manuel!, muchas gracias”. Agradecí mientras tragaba a marchas forzadas y con mis manos grasientas por el aceite y el jamón sujetaba las fotos que me regalaba.

Colorada y muerta de vergüenza, por la situación en plena inauguración del nuevo bar en San José “Casa Infantas”, propuse “Barra Libre” al Juez y las Pasantes, ofreciendo a Don Manuel bocata, como lo estaba haciendo con todos. A lo que él prefirió no aceptar muy educado, dicha propuesta, pues no eran horas… No se me ocurrió otra cosa que dejar que corriera la sangre española por mis venas y decirle que ¡como no!, que era la hora de tomarse el aperitivo, que mejor que con jamoncito serrano y queso ¡Las tapitas!, disculpándome por la ausencia de las cañas, por supuesto.

¿pero en que estaba pensando?

¡Ay! Esta nacionalidad que se revoluciona cuando uno la saborea en la distancia después de tanto tiempo y quiere presumir de ella ante quien sea.

Pero… que bien se come en mi patria, empezando por la Sidra de la Infanta de Asturias y Covadonga y la Costrada de la Infanta de Alcalá y los Montes de Toledo, continuando por el jamón serrano, el queso, el aceite de oliva, el vino ausente, un buen Rioja, o un Ribera del Duero… la tortilla de patatas, la fabada, el cocido madrileño y los bocatas de calamares, los callos, las migas, el cochinillo de Segovia, y por la mañana… Churros con Chocolate. Maravilla de gastronomía española.

AVENTURAS EN BIKINI

2009-03-13T02:45:00.000+01:00

Siempre he relacionado la palabra “AVENTURA”, con las botas de monte llenas de barro después de un largo día detrás de un búfalo; o con el frio de la península del Labrador a finales del verano en plena migración del Caribú; con esquiadas por lugares inexplorados abriendo huella y padeciendo los 20º C bajo cero, que luego se recuerdan entre risas metidas en termas en medio de los Andes a las 2 de la madrugada con un pisco sour en la mano; travesías a caballo cruzando las rocosas cual John Wayne, o navegando ríos por la selva del Amazonas.

Pero en bikini… nunca hasta este fin de semana se me había pasado por la cabeza una aventura en bikini. Pero si… gente de mente cerrada como yo, eso es posible.

Me habían convencido a última hora del viernes para que fuera a pasar el fin de semana a una playa paradisiaca en el Pacífico por dos duros, con un par de argentinas sin tango pero con mate, una brasileña bautizada "Reina de Ipanema" y una colombiana, que un día, como San Pedro, guardó las llaves del cielo, en su caso, de Tamarindo, pero que tras perderlas en una noche memorable que pocos podemos recordar con exactitud, decidió volver a sus quehaceres de Protectora del Derecho de las Mujeres y su educación en el disfrute de los placeres de la vida.

Tras el madrugón, un gallo pinto, un café y varias horas de carretera llegamos a la que considero, por lo que he visto, de las playas más bonitas de Costa Rica. Nos fuimos a un lugar apartado, bajo unas rocas, y ahí nos preparamos para pasar, el que para mi ha sido hasta la fecha, el mejor día de playa, comparable incluso a uno bueno de esquí.

Entre charla y charla, la reina de Ipanema, la de las llaves de Tamarindo y la que firma que en estas tierras ha sido apodada como “Infanta de Alcalá de Henares y de los Montes de Toledo” nos fuimos alejando de la costa y de las porteñas que entre cocos y maromos, tomaban el sol, mientras nosotras, subidas a una roca contemplábamos ese mar inmenso, color turquesa, tranquilo... bello... lindo...

¡PERO NO! Tan pronto como conseguimos subirnos a duras penas mi querida colombiana y yo, pensando que compartíamos además de roca, estilo en el agua como la de Ipanema, el mar decidió dejar de ser tan pacífico como su nombre indica, y de una ola me arrastró bajo la roca, contra otra que había detrás. Nadé como pude para evitar golpes, arañazos, conseguí salir y de un grito propuse alejarnos.

El mar es un entorno nuevo para mi, a pesar de ir algunos veranos de pequeña a Menorca, he comprobado con mi llegada a este país donde la actividad de los fines de semana es ir al mar, ¡QUE SE ME HA OLVIDADO NADAR!, provocando situaciones bastante cómicas con olas que me arrastran y me hunden, chapoteando a mi edad y tragando demasiado agua mientras intento con mi elegante dogstyle salir a flote. (Hablamos de sitios con apenas 1 metro de profundidad).

Lo mío es la montaña, lo he dicho mil veces, soy de secano, quien me conoce sabe que allí es donde mas feliz me siento, ¿Qué hago en el mar en pleno febrero, cuando tendría que estar disfrutando del mejor invierno español en años? Como diría mi profesor de matemáticas Don Marcelino:

“Ando mas perdida que un gato en una fábrica de sifones”.

Pero de todo hay que saber y hacer en esta vida, y como a mi la censura no me gusta ni siquiera cuando es propia, no dude en seguir a la brasileña cuando gritó “¡A la aventura!” y de un brinco cual sirena se metió en el mar ante mi asombro y el de la de la llaves protectora del Derecho de las Mujeres y su educación en el disfrute de los placeres de la vida, que nos miramos ya con nuestros cuerpos doloridos de tanta roca:

“¿aventura?”

Como en el Cantar de Mío Cid se escuchó una voz inflexible que gritó: “¡En marcha!”

Y en marcha, nadando, en busca de la aventura nos fuimos tras la reina de Ipanema, con nuestro característico dogstyle y tragos de agua.

Para que los ticos sepan nuestra exacta situación geográfica, me expresaré como ellos: Nadábamos más o menos “500 metros oeste de la roca del Spoon de Los Golpes, 2000 metros Sur del surfero bronceado”.

La colombiana y esta española, ambas por coincidencias de la vida, estudiantes de Alcalá, en pleno centro de la península Ibérica, mas lejos el mar, no puede quedar, nadábamos con miedo de terminar buscando las llaves perdidas en Tamarindo en el fondo del mar, imaginándonos a los peces entonando el estribillo de la canción infantil “matarile rile rile…” mientras se reían de nosotras.

Nadamos, nadamos, y seguimos nadando, siguiendo a la chica Ipanema, cuando tras unas rocas tan grandes que podrían considerarse como islote, llegamos a una pequeña cala que daba a una playa de arena blanca y agua cristalina… maravilloso lugar.

Salimos del mar cual naufragas sin barco, y nos dedicamos a recorrer playas desiertas, selvas plagadas de monos tragones y mapaches borrachos, cocodrilos en lagunas, que me recordaron a mis amigas de la infancia que a los 20 decidimos llamarnos las “Chicas Cocodrilo” y adoptar por himno la canción. ay la edad del pavo, lo que cuesta abandonarla y lo que se ríe uno con ella.

Mientras cantaba la canción de los Hombres G y me comía un mango de mil sabores, manchándome la cara y manos, en medio de tanta belleza natural, vimos a lo lejos a un hombre que resultó ser un “guachimán”, corriendo hacia nosotras con su barriga y un palo. Parece ser que el paraíso tiene nombre y apellidos, propiedad nacional y hay que pagar entrada.

¡Más líos!, y como no, con guardas, policías o cuerpos y fuerzas de seguridad, con lo buena ciudadana que soy en España, cruzo las fronteras de mi Patria, y siempre rozo de una manera u otra la clandestinidad y/o ilegalidad.

Salimos corriendo dirección a la playa gritándole a la de Bogotá que se olvidara de parlamentar y que se metiera rápido en el mar, que el guachiman con esa barriga, seguro que no nadaba, y con el palo no negociaba.

Así fue como salimos del paraíso a nado y contemplando la puesta de sol, las tres compañeras de aventuras y ahora clandestinidad.

Decidimos repetirlo al día siguiente. Así que nos fuimos a dormir en ese albergue que a pesar de ser muy barato, tuvieron la cortesía de no incluir en el precio, las pulgas que nos picaron toda la noche.

A la mañana nos separamos, por un lado las argentinas y la colombiana, con las mochilas, y por otro la de Ipanema y yo con intención de repetir faena, pero tontas de nosotras, nos creíamos que la suerte sonríe dos veces en un fin de semana, y en medio de nuestra travesía a nado, otro guarda nos empezó a hacer señales. Para salir de allí.

¿¡Como no habíamos pensado en la posibilidad de que saliera mal!?

Pues sí, nos pusieron de patitas fuera del parque nacional, en bikini, descalzas, sin dinero, sin documentación, sin comida, ni agua, ni manera de contactar con las de dentro. No nos quedaba otra opción que intentarlo de nuevo, pero por la entrada principal.

Atravesamos el pueblo corriendo en bikini por el asfalto ardiendo bajo un sol inclemente. Llegamos a la entrada y con nuestras mejores sonrisas, preguntamos si habían pasado con pasaporte diplomático 2 porteñas y 1 bogotana. Ante su afirmación, nos hicimos las sorprendidas, insultando a nuestras amigas que supuestamente nos habían dejado tiradas.

Pedimos permiso para pasar sin pagar, pues era obvio que no llevábamos dinero. El guachimán de turno, nos avisó que no íbamos con el mejor atuendo para entrar en esas tierras donde la mayoría va con sus botas y mochilas como auténticos exploradores, y nos pidió de fianza una prenda, a lo que ambas contestamos al unísono:

“¿la de arriba o la de abajo?”

Tras desearnos suerte y sin confiar en que pudiéramos cruzar descalzas comenzamos nuestras andanzas, en bikini y sin "las calgaletas de la mamá de Carlitos" con el sol del trópico abrasando a medio día.

Creo que uno de los mejores momentos del fin de semana, fue cuando tras la larga caminata por esas tierras ardientes, divisamos el mar, y corriendo como podíamos con los pies doloridos llegamos al agua y descansamos.

Cuando nos encontramos con el resto del grupo, nos llevábamos las manos a la cabeza pensando cómo había sido posible que ninguna pensara en la posibilidad de que el plan A fracasara, y no tener un plan B. Una de las porteñas a la que llamamos “Barbi Human Rights (la corte se vende por separado)”, confesó que si se le pasó esa posibilidad por la cabeza, pero…

“¡Che boludas!, Era obbbbvio que ustedes igualmente iban a ssshegar.”

Parque Nacional de Manuel Antonio. Calmando el dolor de pies después de la caminata descalza. Costa del Pacífico. Costa Rica.

Vuelta a casa. Camino hacia San José. Costa Rica.

UNA VIDA VOLANDO

2009-02-25T08:21:00.000+01:00

La conocí el 1 de Mayo de 1986, yo tenia 2 años y medio y ella… puede que ya hubiera perdido la cuenta, pues siempre ha tenido unos “taitantos” desde ese momento, ese primer recuerdo, con mi hermano recién nacido en brazos y unos sofás grises.

Ella me había visto antes, cuidado, cambiado algún pañal y seguro llevado al monte, tampoco creo que muchas veces, pues a esa edad se está aprendiendo a caminar y ella que es una viajera profesional, los niños le gustan, si son muy pequeños, de visita, y si son un poco mayores, lo suficientemente duros como para seguirla el ritmo, lo cual es bastante complicado.

Pero como a mí me llegaron sus genes de primera mano, en línea recta, cuesta abajo y sin frenos, al ser la primogénita de su primogénita, en el reparto intenté coger lo mejor que llegaba, no con mucho éxito en algunos casos, pero en otros, puedo permitirme el lujo de decir que no he salido mal provista y supe elegir, aunque a mis 25 termine con la lengua fuera cuando la acompaño en alguna aventura.

Y es que ella siempre fue bastante dura, o al menos eso dice mi padre, que la conoció cuando se dirigía a Santiago en bicicleta desde Roncesvalles, sola, analizando los pros y los contras de algún cambio importante en su vida.

Dura, DURA de cabeza y fuerte, FUERTE de corazón. Pero lo que de verdad es de destacar, es que sufre de nomadismo agudo, y reivindica que volar, no es solo para los pájaros que algunos dice tiene en la cabeza, si no un Derecho Humano.

De pequeña, antes de que perdiera a su padre en la guerra, este le subió en un globo, y se enamoró de la vista que allí contempló. Ancha es Castilla, o el Corredor del Henares, pues desde su Alcarria natal, era lo que tenía delante.

En cuanto pudo, engañó a alguien para ser azafata, no le fue difícil, siendo hija de una suiza, hablaba un perfecto francés y buen alemán e italiano. Así que trás un café en el restaurante de un buen hotel de Madrid, en que su interlocutor comprobaba modales y educación, se convirtió con poco más de veinte años en una de las primeras azafatas de Aviación y Comercio, que mas tarde sería AVIACO, que luego pasaría a pertenecer a IBERIA.

Esos años de azafata debieron ser los más felices de su vida, pues los ojos le brillan cada vez que se sube a un avión o cuenta sus venturas y desventuras trabajando en aviación:

Un día no le sonó el despertador, y cuando se dio cuenta ya era demasiado tarde, así que bajo en pijama a la calle, con una gabardina y el uniforme de volar, paró un taxi y le mandó a Barajas mientras ella se vestía. Una vez en el aeropuerto, le hizo entrar en la pista y perseguir al avión que estaba despegando. Con medio cuerpo fuera del taxi, paró el avión, la subieron a horcajadas y se marcharon. En aquellos tiempos solo había una azafata, y si estaba mala o no llegaba, el avión se iba sin ella.

Sus viajes a Malabo, cuando aún era colonia, y para ella un paraíso. Aterrizar, despedir al pasaje, ponerse el bañador, darse un chapuzón en las playas de Bioko, cambiarse y recibir a los nuevos viajeros vuelta a la Península.

Era otra época para la aviación, según me cuenta, las azafatas eran señoritas de buena familia, bastante aventureras y que se reían de las historias que la gente corriente inventaba sobre ellas. Se conocía al pasaje, pues eran pocos los que por aquellos años volaban, las ventanillas se podían abrir, y el uniforme era un traje azul marino de fondo de armario. “Volar ya no es lo que era”. Siempre me dice.

Y entre vuelo y vuelo conoció a un apuesto caballero, también de AVIACO, con el que se casó, dejo las alas y tuvo 7 hijos. Era lo que entonces se hacía.

Aunque los dos eran de las personas más increíbles que uno pueda encontrar, a él no le gustaba volar, así que un buen día, la vida les separó, dejándole a él a caballo entre Bilbao y Menorca, y ella, disfrutando de la libertad y de los billetes Free (Imprescindibles para su supervivencia).

Tomó un avión y se fue a Méjico, allí vivió una temporada con los indios tarahumaras, también llamados rarámuris, de la Sierra Madre, regresó a España, para ver que toda la familia estaba bien. Y se volvió a ir, esta vez a Argentina que recorrió en autobús, cruzó los Andes y pasó a Chile, país del que se enamoró, y vuelta a España para ver que todo seguía en su sitio, si había algún problema lo arreglaba, o cuidaba de quien necesitara de una madre, si no, volvía a tomar un avión, o un camión dispuesta a cruzar el África, cuando a mitad del camino la detenían por perder el pasaporte, pasaba una temporada en la cárcel, y se escapaba en un avión de carga de Air France, volvía a España, miraba que todo fuera bien y se iba tras curarse alguna herida, ahora el avión le llevaría a Papúa Nueva Guinea, donde no sé muy bien que se le había perdido viviendo con los Papúas, pero solo sé que cuando regresó, mi madre, bastante más sensata que ella y cuerda, lo cual no es muy común en mi familia, la metió en el hospital, para que sanara de aquello que fuera que pilló en aquella tribu prehistórica, en que amamantaban cerdos. Que si, es cierto que en España decimos que “del cerdo hasta los andares”, pero para comérselos, no adoptarlos.

En cuanto pudo levantarse de la cama, y dar dos pasos, ya estaba de nuevo en el avión, volando hacia el Kailas, bañándose en lagos a más de 4000 metros de altura y sobreviviendo a derrumbamientos, congelaciones y alguna que otra rata.

Entre viaje y viaje, yo fui creciendo, embobada con sus idas y venidas, sus fotos y sus historias, hasta que por fin, a los 18 años, me fui con ella al Perú, donde nos perdimos por los Andes y pasamos a la Selva para navegamos el Paranapura por Yurimaguas.

A mí ya me había metido el gusanillo y se dedicaba a maleducarme, muy a pesar de mis padres, que no sabían cómo atar a una hija nómada a la pata de la mesa, pues no había regresado de un viaje y ya estaba pensando en el siguiente.

Entonces llegó un día hablando de una ONG, AVIACION SIN FRONTERAS decía que se llamaba. Ya solo con el nombre mis padres pusieron el grito en el cielo.

“¡Las perdemos!”.

Empezó a llevar niños de lado para otro para que se operasen, y sus viajes de aventuras se volvieron más humanitarios. Dicen que las revoluciones son para los jóvenes. ¡JÓVENES DE ESPIRITÚ!

La volví a acompañar a otro viaje por Nicaragua, comprobando que seguía siendo imposible seguirla el ritmo. Pocas veces podemos viajar juntas, puede que pronto nos dejemos caer en un mismo sitio en el mismo momento, pero ya se sabe que dos puntos en movimiento es complicado que se encuentren, aunque lo intentamos a menudo, y como no sea en Alcalá o San Sebastián que es donde nos llegan las cartas….

Ahora debe andar por algún país perdido de Latinoamérica, que siempre fue su región favorita después de su amada España, acompañando a cierto cantautor que conoció un día en el Sahara Occidental, o Sahara Español como prefiere decir ella, en un festival de cine, y que a pesar de ser totalmente opuestos, comparten una bellísima amistad.

No sé muy bien que tiene viajar. Ni entiendo por qué a algunos nos atrapa, y nos mete en ese remolino que nos impide parar a pesar de que haya veces que extrañemos nuestra patria, nuestra cuna, nuestra gente y familia. Pero al regresar, siempre hay algo más fuerte que nos hace partir, sentirnos vivas, el ansiar más de una vida, e intentar vivir la de tanta gente, de tantos sitios, y hacerla propia. Propia y Única, Única e Irrepetible. Así es la vida, igual que un viaje, con inicio y final, y en medio, un camino lleno de buenos y malos momentos, aviones y aeropuertos, despegues y aterrizajes, risas y lagrimas, en el que haces y pierdes amistades, amores, recuerdos, cicatrices… vivir y viajar… ¿Acaso no es lo mismo?

Un gran reto este de resumir la vida de una aventurera en tan pocas líneas. Algún día le escribiré un libro como ella me pide, pero de momento, ni yo soy tan buena con la pluma, ni su historia veo que tenga fin. Así que cada cosa a su tiempo y los viajes… para SIEMPRE.

Lugares visitados, y pocos que quedan por visitar. San Sebastián.

Cruazando los Estados Unidos con su nieto en Harley Davidson.

Méjico.

El NICARAGüENSE DE LOS JUGOS

2009-02-18T21:47:00.000+01:00

Como todos los días, a media mañana, un par de pasantes de la Corte recogen los reglamentarios 300 colones de quien quiera un zumo, o como dicen aquí, jugo de naranja. Bajan con una cubitera a la calle, y allí está “el nicaragüense de los jugos” esperando con un carrito repleto de naranjas y un exprimidor al que llama “chupa tintas”, por alguna razón que prefiero ignorar.

Le dicen cuantos jugos quieren, el exprime sus frutas, rellena la cubitera, aclaran cuentas para tener negocios largos y se van a la Corte a repartir los jugos entre los que pagaron, siempre aprovechando que quien parte y reparte, se lleva la mejor parte. Y así todos los días, cada vez dos pasante diferente.

Yo como buena mujer, me encanta el arte de curiosear, que otros llaman cotillear, así que el día que me tocaba baje con la cubitera y mi inseparable compañero alemán, víctimas ambos de una broma o experimento, según quiera verse, que se está llevando en la Corte Interamericana de juntar al más alemán de los alemanés y a la más española de las españolas en menos de 2 metros cuadrados por 4 meses. Veamos que resulta… pero eso será otra historia.

Así que ahí estábamos el nicaragüense de los jugos, el alemán organizado y la española curiosa en la entrada de la Corte.

“¡Esto parece un chiste! Sé como ha llegado el alemán y como he llegado yo a este lugar, pero ¿usted?”

Y esta es la historia que me contó:

Él vivía en Matagalpa, rodeado de cafetales, y un buen día, le escribió un amigo suyo que vivía en Costa Rica, comentándole que pronto volvería a tierras matagalpinas, pues no tenía los papeles en regla. Estaba contento por regresar a su hogar, lo único que le daba pena era dejar su exprimidor “chupa tintas” y el carrito de las naranjas, a los que tanto cariño le había cogido.

Nuestro nicaragüense de los jugos, pensó que era una buena oportunidad para ver mundo, tenía pasaporte y visa para un sueño, así que le comunicó a su compatriota que iría a Costa Rica, y se haría cargo del carrito y de “chupa tintas”.

Así hicieron, con tan mala suerte de que al mismo tiempo que llegaba a San José, lo hizo una extraña plaga que acabaría con todas las Naranjas costarricenses.

Era un gran problema aquel, pues los niños empezaron a padecer la carencia de la Vitamina C. Las autoridades no sabían que hacer ante tanto niño sin Vitaminas. La comunidad internacional no tardó en ofrecer ayuda, a través de muchas embajadas que se ponían a disposición de Costa Rica a la espera de que especificaran aquello que necesitaran.

Cuando se enteró la mujer del Embajador de España, a la que todo el mundo llamaba Embajadora Doña Lola, pues como toda mujer, era quien llevaba los pantalones, tanto en la casa y como en la Embajada, puso el grito en el cielo.

“Don Manolo. ¡esto no puede ser!”

Le dijo al Embajador de España, al que trataba de usted, pues eran una pareja de avanzada edad, y educación arcaicas.

“Ahora mismo está usted llamando a Su Alteza, y que mande directito para Limón el Portaaviones Príncipe de Asturias lleno de Naranjas de Valencia. Que para algo he sido Fallera Mayor y somos de la Madre Patria. ¡Hay que hacer algo!”

“Pero Doña Lola, mire usted, esto no va a ser posible, el Príncipe de Asturias ahora esta navegando por el Mediterráneo Oriental y…”

“¡Don Manolo! ¡Las Naranjas para los niños!”

Curiosa pareja esta de Embajadores, ambos eran de Valencia, con costumbres muy marcadas que intentaban implantar en el país, como la de la paella de los domingos y los petardos en época de Fallas, a los que por muchos que tirasen, nunca se había llegado a acostumbrar el vecindario de ricos e ilustres donde tenían la Residencia Oficial, por lo que la Embajadora Doña Lola, solía mudarse por esas fechas a una casita cerca de la Calle de la Amargura, donde se sentía libre de tirar todos los petardos que quería sabiendo que el ruido no sería un problema.

Así que el Embajador Don Manolo, como buen calzonazos, pidió a Su Alteza, que trajera el Príncipe de Asturias lleno de Naranjas de Valencia para los Niños de San José, a lo que el monarca no se negó pues sabía como se las traía Doña Lola.

Esta era la situación en Costa Rica, esperando las Naranjas, cuando nuestro nicaragüense se despertó una mañana y contempló como en la entrada de su casa había miles y miles de Naranjas en cajas donde se leía:

SAN CARLOS LE REGALA VITAMINA C PARA LOS NIÑOS DE SAN JOSÉ.

El matagalpino no entendía nada, pues a San Carlos también había llegado la plaga, pero eso no importaba. Llamó a las Autoridades Sanitarias, les dijo que tenía miles y miles de Naranjas, que las llevaran al hospital Calderón de la Guardia, y que él con su carrito y su exprimidor “chupa tintas” estaría allí haciendo jugos hasta que todos los niños tuvieran la suficiente Vitamina C, como para un año.

Se lo comunicaron a Doña Lola, la cual contenta, ordenó a su marido que escribiera a la Zarzuela para que regresara el Príncipe de Asturias y después hizo una gran paella para celebrarlo y tiró unos cuantos petardos.

Y nuestro Nicaragüense feliz empezó a trabajar de lo que quería cuando llegó a Costa Rica, haciéndose muy conocido gracias a sus jugos, ya que esas Naranjas que aparecían todas las mañanas en su casa, en cajas de San Carlos eran mano de santo y curaban todos los males provocados por amor, intelecto o alcohol.

Un buen martes, después del típico Lunes de Cuartel, me contó que iba por la calle a 100 metros Sur del Spoon de los Yoses, cuando le paro un chileno y un gringo, pidiéndole jugos para combatir la resaca que sufrían. Tan ricos estaban y tanto bien les hicieron, que le rogaron que todos los días después de pasar por el Hospital de Calderón de la Guardia, fuera por la Corte.

Y fue a la Corte. Y han pasado varios años y ahí le tenemos todos los días a media mañana, con esas naranjas que nos dan la vida después de un fin de semana de jarana, un Lunes de Cuartel, un Martes de Vyrus, un Miércoles de Chicha y un Jueves de Jazz Café.

Lo prometido es deuda. Aquí tiene su relato que como le advertí es poco fiel a la realidad, salvo por algunos detalles que nadie puede cambiar. Espero lo haya disfrutado tanto como nosotros disfrutamos de sus juguitos.

DOÑA MARICELA Y SUS PELILLOS A LA MAR

2009-02-10T06:03:00.000+01:00

Como es tradición entre los que vivimos de una u otra manera en San José, los fines de semana aprovechamos para hacer alguna excursión, casi siempre a las playas del Pacífico o Caribe para relajarnos, tostarnos al sol, salir de fiesta, y contemplar una especie autóctona de la cota tica, caracterizada por su escultura, fuerza y bronceado: LOS SURFEROS.

Como no, esta actividad de fin de semana y fiestas de guardar, precisa nuestra mejor presencia. Para ello, toda mujer nueva en un lugar, realiza antes más que tarde la misma pregunta:

“¿Dónde puedo depilarme?”

La respuesta suele ser sencilla,” aquí o allá”, pero en el ambiente en que me muevo de gente seria, decente y respetable, la pregunta trae carcajada cuando te envían donde Doña Maricela.

Entre risas, me explican que es la mejor en este lado del Mar Océano, y que ni las brasileñas han visto cosa igual, tal es la vocación de la Señora, que es preciso tener cuidado, pues a la que una se descuida, no deja pelo alguno del cuello a los pies, y entre risas chistes y alguna anécdota me contaron la mas graciosa historia de una “depiladora profesional” jamás contada:

Maricela era una niña normal y feliz, de una familia como las demás, formada por un padre respetuoso, una madre como ninguna y un hermano con las rodillas llenas de heridas, y chichones en la cabeza.

Maricela en su calidad de “niña normal y feliz”, llevaba lazos rojos, jugaba a las muñecas, a las cocinitas y se pegaba con su hermano cuando este tiraba de las coletas con tirabuzones.

Pero había algo que la hacía diferente y que de momento nadie sabía, era su obsesión por los pelos. Contemplaba la serie de BAYWATCH, asombrada de la depilación perfecta de aquellas mujeres, y cuando iba a casa de su primo el de Palmares, se metía en su cuarto a escondidas, levantaba el colchón, y contemplaba como aquellas bellas mujeres de las revistas no tenían ni un pelo.

Así que un buen día de agosto tras un cocido madrileño que había cocinado su abuela española de los Montes de Toledo, decidió comenzar con su formación, y mientras su señor padre, del que habíamos dicho era muy respetuoso, dormía la siesta boca abajo, y sin la camisa, se metió en el cuarto con unas tijeras y cortó todos los pelos de su espalda, con tan mala suerte que al entrar su madre, que habíamos dicho era como ninguna, en el cuarto y verla encima de su padre con el moquillo que le caía entre ronquidos, y ella tijeras en mano, soltó un grito que se escuchó hasta en Panamá, pensando que la niña había perdido el juicio. El padre se despertó, pegando un brinco y clavándose las tijeras de la cocina en la espalda precisando 10 puntos que le daría el veterinario del vecino.

Menos mal que los pelos que había por toda la cama le sirvieron a la pequeña Maricela de cuartada para evitar el castigo de un mes comiendo Casados para desayunar, comer y cenar, cuando confesó su intención de terminar con el sufrimiento de su madre ante el peludo de su padre, ya que para ella eso de EL HOMBRE Y EL OSO CUANTO MAS PELUDO MAS HERMOSO, no tenía razón de ser.

Aún así no estaba contenta, daba gracias porque su padre seguía vivo, pero veía que su trabajo no había sido perfecto, las tijeras no eran el mejor instrumento, no sabía como depilar, y desistió ante la desesperación y el desconocimiento de mejor técnica.

Pero pasaron los años, y como toda chica amante de los surferos, empezó a depilarse, primero con cuchilla, pero un buen día, vino su prima la de Tamarindo, y le contó de la existencia de la cera, que sin ser la de las candelas, quitaba todos los pelos.

Maricela era feliz de nuevo, veía una luz en el camino, y ese enigma que le había perseguido toda la vida: ¿Cómo podían no tener ni un pelo las mujeres de las revistas de su primo? Se vio resuelto:

LA CERA CALIENTE.

Ahora no desistiría, empezaría a depilar, a practicar, a estudiar las mejores técnicas y se convertiría en “la mejor depiladora profesional” de todo Costa Rica y parte del extranjero.

Y así fue.

Ahora Maricela depila a todo San José, desde los más humildes a lo más granado de la ciudad. Y cuando digo a todo, me refiere a TODOS Y TODAS en San José.

Empezó con las mujeres, “las piernas” pedían estas, y cuando se descuidaban:
“Zas Zas Zas… pelillos a la mar”

Muchas gritaban de dolor, pero luego al verse en un espejo descubrían partes de su cuerpo que les eran desconocidas.

“Con las alegrías que me has dado y nos conocemos ahora”

Decían algunas frente al espejo, contemplando tan impresionante obra de arte realizada mano a mano entre “Dios Creador” y “Maricela depiladora”

Los hombres de la ciudad la enviaban flores de agradecimiento, bombones y botellas de vino, hasta que sus esposas decidieron mandarles a donde Doña Maricela, ya convertida en Señora entre las Señoras, con el oficio más aplaudido de San José. Primero empezaba por la espalda pero después:

“Zas Zas Zas… Pelillos a la mar”

Los mismos gritos en el sexo opuesto, incluso alguna amenaza, continuado con las correspondientes disculpas, mientras Maricela se reía y bromeaba sobre su diccionario de insultos. Pero lo que más gracia le hacía a Doña Maricela, es cuando la mayoría de sus clientes varones, enrojecidos, le pedían por favor que no tuviera en cuenta el tamaño de su virilidad, pues era consecuencia del dolor padecido. A lo que ella siempre contestaba con su clásico:

“Tranquilo… Ni que me fuera a comer su platanito”

Al final, se marchan contentos, sorprendidos e incluso doloridos, pero todos regresan, hombres y mujeres, contándole sus historias, venturas y desventuras que Doña Maricela les había facilitado tras un poco de dolor.

Y así sigue la Doña, mandando los pelillos a la mar, entre gritos e insultos que le hacen feliz, pues sabe que cuanto más griten, antes volverán.

Al final no se fue a Brasil, sigue en su querido San José, ahora depila con chocolate, y escucha las historias que las jóvenes le cuentan de triunfos con surferos, y agradecimientos de las mayores por el renacer de sus matrimonios. Mientras ella feliz, presume de que no hay brasileña que le haya negado el título de MEJOR DEPILADORA PROFESIONAL, a este lado del Mar Océano.

POR EL ZIMBABUE DE MIS RECUERDOS

2009-01-26T06:55:00.000+01:00

Recuerdo aquel avión de AIR ZIMBABWE como si fuera ayer y ya han pasado más de 15 años.

Estábamos sentados en la misma fila Eduardito, el Abuelo y yo, mirando por la ventana, contemplando la sabana africana donde nuestra imaginación nos permitía divisar desde el hogar de los dioses a los elefantes, leopardos, kudus, facocheros y hasta algún gamusino perdido más característicos de los Montes de Toledo.

Esa sabana africana que se extendía bajo una luz cálida, anaranjada y exótica del atardecer...no debía tener mas de 9 años y a pesar de que todo el mundo pensaba que mis padres eran unos irresponsables por llevar al continente “de abajo” a dos niños de 9 y 7 años, y al Abuelo operado del corazón, provisto de cafinitrinas, tirantes de la bandera de España, petaca con Cardenal Mendoza y barba canosa (lo que hacía que mas de una vez lo confundieran con un misionero español), estábamos los tres felices: ¡LLEGABAMOS A ÁFRICA!

Primera vez en aquella mágica tierra, y Zimbabue nos daba la bienvenida ese día en que el Abuelo cumplía 70 años, como nos la volvería a dar durante los siguientes veranos de mi infancia.

Son muchos los recuerdos de aquellas largas jornadas en las que nos tirábamos todo el mes de agosto mi hermano y yo corriendo descalzos, jugando con los hijos del cazador profesional, bañándonos en charcas de agua más negra que el color de sus gentes, rastreando huellas que inventábamos, armados con arcos y tirachinas (hechos por Blue Boy, que un día se fue de cacería a unas ricas tierras para no regresar), y alguna vez la escopeta de perdigones, con lo que pensábamos cazar los BIG 5, y capturar a más de un furtivo ¡con perro incluido!

Aquellos veranos, en los que la Fanta de Naranja era Naranja, el biltong nuestra chuchería, las mujeres cantaban en shona y bailaban mientras esperaban el autobús en una parada en medio de ninguna parte, contábamos historias alrededor del Fire Camp, y escuchábamos animales por la noche, tumbados encima de aquellas montañas de piedras, bajo un cielo plagado de estrellas.

Pasaron los años, y un día en Alcalá, cuando a pesar de mi intensa edad del pavo, empezaba a leer periódicos, vi una foto de un entierro de un blanco de Zimbabue en la que aparecía un amigo nuestro.

“Papá, ¿Qué pasa en Zimbabue? Dicen que están quitando las fincas a los blancos y algunos han muerto por no querer irse”

No entendía nada, ¿Cómo podía haber problemas en El Paraíso? Entonces, empecé a pensar en mis recuerdos, que avivados por las fotos y videos hechos por mi Señora Madre (única que se resistió a los encantos de la caza), me hicieron empezar a ver cosas de las que no era consciente, pero que siempre estuvieron allí:

La foto de Mugabe en todas partes; los coches de la policía eran espectaculares Mercedes; pésimo trato de los blancos a los negros, y revanchas de estos que hacían a mi abuelo padecer sus famosas “Fatigas” y tomase otra cafinitrina, por miedo a perder el avión de regreso, al no dejarnos pasar el control de policía hasta que no lo hicieran todos los zimbabuenses de pasaporte y color; los niños ya no estaban gorditos, como pensaba, estaban panzudos; la muerte de Blue Boy, que enseño a jugar a las damas a mi hermano a cambio de cigarros, y del que nos habían dicho mis padres nunca tocáramos su sangre, era de SIDA; las pastillas que tomábamos después del desayuno para no estar malitos como aquella señora en la entrada de su choza, eran contra el paludismo, la señora tenía malaria, y a diferencia de nosotros, nunca tendría el dinero suficiente para cuidar su salud, el Estado no lo haría por ella, y en Europa o Norteamérica, ¿quien se iba a acordar de buscar solución al problema si ya estaba erradicado?… Bendita Infancia, que te permite contemplar la Crónica de una muerte anunciada sin ser consciente de ello.

Ya no regresé más a Zimbabue, mal menor comparado con las noticias que me llegaban y llegan de aquella tierra donde algunos sitúan LAS MINAS DEL REY SALOMÓN: Hambre, elecciones en las que la democracia brillaba por su ausencia, imposibilidad incluso para diplomáticos de conseguir gasolina, SIDA, desplazados, y ahora COLERA, mientras la mujer de Mugabe, se lía a puñetazos con un fotógrafo al salir de una tienda en su jornada de shopping por Hong Kong.

Mas de 2000 personas han fallecido por Cólera, y la cifra continua subiendo, las autoridades sanitarias se ven desbordadas, al igual que Organismos Internacionales y las pocas ONG´s que aún se les permite la entrada al país, como consecuencia, la situación se va de las manos frente a una crisis que podría ser perfectamente evitable, si no fuera por la pobreza de este RICO país y su falta de agua potable, unida a un nefasto sistema de alcantarillado, si es que existe.

Ante esta situación, la que firma, solo puede contemplar con rabia, tristeza y añoranza, rezar y escribir, esperando noticias traídas por amigos, o escuetas menciones en los medios.

Ójala vuelva pronto, esta vez con el morral y la petaca del Abuelo, Eduardito sin la GAME BOY y barba, Padre con los tirantes heredados de la bandera de España, y Madre con sus cámaras.

Volver… volver al Zimbabue que conocí y recuerdo de cuando era niña.

Amanecer en África.

Atardecer en África

BIENVENIDA A COSTA RICA, SEÑORITA

2009-01-14T06:36:00.000+01:00

Cada país tiene una forma de dar la bienvenida a sus nuevos habitantes. Yo las he tenido de todos los colores, pero sin duda la más movida, me la dio Costa Rica.

No debía llevar ni 3 días en San José, donde hago una pasantía en la Corte Interamericana de Derechos Humanos, cuando de repente, mientras comía en “el Balcón” con una tejana que había cambiado la calle 6 de Austin por la Avenida 10 de San José, y otro alemán que intenta adaptar su orden germano al desorden latinoamericano, el volcán Poas se enteró que esta española de tierras cervantinas, se paseaba por sus territorios y empezó su característico “baile de San Vito”.

Yo que no me había visto en una igual, me dirigí a mis amigos que parecían tranquilos:

“¿no deberíamos salir a la calle?”.

Ante su negativa miré dentro de la casa que hacía las veces de restaurante bueno, bonito y muy barato, viendo que excepto una señora que estaba presa del pánico, ahí nadie se movía, y esperaban a que al Poas se le calmaran las tripas, para seguir comiendo, o si empeoraba salir a descubierto.

“Allá donde fueras haz lo que vieras…. ¿¡Aunque cueste la vida!?”.

De pronto, terminó, aunque habría más de 250 réplicas durante todo el día, lo que me haría estar más mareada que cuando montaba en barco para ir a Menorca de pequeña. Se acercó el dueño preguntando si estábamos bien.

“¡Es mi primer terremoto!”

Le dije con cierta alegría, mientras él entre risas, me daba una palmadita en la espalda y contestó:

“Pues bienvenida a Costa Rica, Señorita, y tranquila que el meneo no se lo cobro”.

No fue hasta el día siguiente al ver el telediario de TVE Internacional, cuando después de mostrar una España blanca por las nieves de Siberia, hicieron una breve mención al terremoto, y sorprendida me enteré de que lo que para mi había sido un meneo, a 20 km de San José, había causado muertes, desapariciones, cortes de carreteras y comunidades incomunicadas.

Es triste ver como el ser humano es capaz de acostumbrarse a las desgracias que por desdicha le suceden o ve de forma repetida en el tiempo. Al igual que en España, cuando los desalmados indeseables de ETA ponen una bomba, la primera pregunta que hacemos todos es si ha habido algún muerto o herido, y si la respuesta es negativa, con un “¡hijos de p&%=**!” continuamos nuestra vida. Aquí en Costa Rica, los terremotos son su rutina, y cuando suceden, parece ser que tan solo esperan a que pase para seguir con la comida. Supongo que tal indiferencia que todo ser humano siente, aunque sea de forma inconsciente ante sus “características” desgracias, es una vacuna contra la desesperación, angustia e ira que nos produciría procesar, y analizar todas y cada una de las injusticias que vemos. Todo sea por acercarnos a la felicidad… Lo que no estoy tan segura es de si esa indiferencia es “sana” para la salud de la humanidad.

Continuando con el relato de mi bienvenida a este bello país. Me veo yo de viaje a Puerto Viejo, en el Caribe, donde vive mi tía que vino, conoció a un apuesto Bob Marley “tico”, que le dijo que volvería y se casarían. Así fue, y desde hace 25 años viven en uno de los sitios más bellos que la Tierra tiene en este lado del Mar Océano.

A la vuelta a San José el domingo, después de un relajante “primer fin de semana” en Costa Rica, un control de policía paró el autobús en medio de la selva, para mandarnos bajar con la documentación.

Aparentemente, no pasaría nada, pero yo, que puedo presumir de ser una “honesta ciudadana española” (de momento), que mantiene buenas relaciones con la policía, la benemérita y paracaidistas de la BRIPAC alcalaína, es salir de las tierras del reino, y tener problemas con todos los cuerpos y fuerzas de seguridad de los Estados que visito. Y Costa Rica, no iba a ser una excepción. NO TENÍA PASAPORTE.

“¡Parezco nueva!”. Había dejado el valioso documento en la Corte, ya que estaban tramitando el visado diplomático, lo cual cuando me lo dijeron di gracias a Dios, pues me conozco, y conozco mi suerte y mis tortuosas relaciones con el Señor Murphy, el cual debió hacer su ley pensando en mí. Pero hasta que me lo devolvieran con ese VISADO, que valdrá más que todo el oro del Perú (que según me dice una muy buena amiga de Lima, nos lo llevamos para la Madre Patria). Pues hasta entonces me movía con una fotocopia sucia y rota sellada por la Corte, bajo recomendado aviso de NO VIAJAR ya que podría terminar retenida en cualquier control de policía.

Pues ahí estoy, ¡chula de Madrid!, en una carretera perdida de la mano de Dios, en medio de la selva costarricense, con una fotocopia casi más sucia que yo y el DNI. Eso y nada es lo mismo.

Lo bueno que tiene meterse en líos, es que una tiene que aprender a salir de ellos. Me solté la coleta y me planté delante del agente, con una sonrisa seductora y el “very important” contacto visual:

“Buenas tardes, me llamo Blanca Lalanda de ESPAÑA, estoy trabajando en la Corte Interamericana de DERECHOS HUMANOS, y lamentablemente, mire usted, no tengo mi pasaporte porque estoy esperando que me den el visado diplomático, pero me aseguraron que con esto (mostrándole la destrozada fotocopia con el sello y el DNI) no tendría ningún problema”.
Quien me habría mandado a mí viajar y no quedarme en San José ¡tan sólo por un fin de semana!… No puedo luchar contra natura, y los genes de la trotamundos de mi Señora Abuela vienen en line directa con más fuerza que el CID.

“Mire usted señorita, no va a poder continuar el viaje, tendrá que quedarse retenida aquí con nosotros, hasta que llegue su pasaporte con el sello de entrada en el país.”

En ese momento me acordé de que mi regreso a la civilización era un par de horas antes de lo que me hubiera gustado porque debía conectarme a internet, para poder enviar un ensayo del máster en Derecho Internacional Humanitario que estoy realizando online. Con todo el jaleo de terminar la carrera, trabajar los últimos días en UNICEF-Madrid en plena campaña de Navidad y mudarme a Costa Rica, no había estado muy centrada, por lo que NECESITABA enviar el ensayo antes de las 12 de la noche (siempre para el último momento), si no quería un 0 en la evaluación. Como dice el Señor Murphy:

“Si las cosas pueden ir mal, tranquilo que irán peor”

Así que tenía que echar un órdago a grande, a chica, a pares y a juego. Saqué la mejor de mis sonrisas, con la que había conseguido meter en el Caffe Citrön de Washington a 10 ingenieros sin hacer cola. Puse mis ojitos tiernos…. ¡Suerte y al toro!

“Pero, eso no es un problema, ya se lo digo yo, llegué hace una semana”.

“¿Y cómo sé que me puedo fiar de usted?”

“Bueno…. Trabajando en Derechos Humanos (señalando el sello con delicadeza) muy mala no tengo que ser…”

No sé qué pensó el policía, y prefiero no imaginarlo, gracias a Dios su padre nunca le dijo que no debía fiarse de las mujeres. Con una sonrisa bastante pícara, me devolvió mi “documentación” y se despidió de mí:

“BIENVENIDA A COSTA RICA SEÑORITA”.